Nos últimos tempos, os meus ouvidos têm andado grudados numa menina brasileira cuja candura da voz é exactamente proporcional ao tamanho dos seus enormes seios, como diria o Nuno Markl. Chama-se Ive Mendes. Quem não conhecer, não sabe o que perde. E não me estou a referir apenas aos seios, embora sejam realmente um regalo para a vista de quem aprecia o género.

Gostei muito da resposta do Fontão de Carvalho (FC) quando lhe questionaram por que não informou da sua condição de arguido no caso dos prémios da EPUL.
"Não me perguntaram", disse ele.
Grande Fontão, louvemos a tua sinceridade, homem. Deve valer a pena trabalhar com tipos como tu.

Os funcionários da Câmara de Lisboa que ainda não são arguidos num qualquer processo judicial devem estar a pensar suicidar-se tamanha a vergonha que sentem por não conseguirem igualar as prozeas dos seus superiores.

Gosto muito de ver as moças a espernearem passos de samba em Ovar, Torres Vedras, Loulé e outras localidades afins. Tanto como adoraria ter ouvido a Amália trautear uma canção da Maddona. Mas elas é que têm razão, não as tolas brasileiras que se abanam no Rio ou em Salvador. As nossas perdem o frio enquanto se meneiam, as outras suam como leitões no forno e arriscam-se fortemente a uma pneumonia que as atirará para a cama até ao próximo Carnaval. Pena é que por aqui desfilem camafeus e no Brasil deslumbrem mulheres no verdadeiro sentido do termo.

Agora que o Carnaval se aproxima, deixo um aviso a todos os putos estúpidos que tentarem esguichar bisnagas na minha direcção: vou andar com gás mostarda no bolso para o que der e vier.

E pela minha lei a gente era obrigado a ser feliz
E você era a princesa que eu fiz coroar
E era tão linda de se admirar
Que andava nua pelo meu país

Chico Buarque

Agora é só imaginar ouvir isto a olhar o céu estrelado de uma noite de Verão no Rio de Janeiro, ou em Buenos Aires, até no Porto. Bastava ter a pessoa certa ao lado... Quem sabe um dia não vai acontecer? Sonhar é fácil, mas a palavra impossível nunca encaixou no meu dicionário.

Agora que o aborto já é 'legal' estou a pensar abrir uma clínica da especialidade. Dá dinheiro e não chateia. Para atrair clientela prometo um frasquinho de formol para a ex-grávida lá colocar o feto acabadinho de perecer. Fica sempre bem junto aos bibelôs na sala de estar. Haverá ainda descontos para as mulheres que, simultaneamente, pretendam realizar uma laqueação de trompas – uma espécie de pague um e leve dois. As mulheres de Leste, particularmente eslovacas e ucranianas, com mais de 1,75 m e menos de 35 anos, essas, terão de ser atendidas pessoalmente por mim e realizar um pequeno e simples teste que consiste em se deitarem completamente nuas numa marquesa debaixo da minha pessoa, ou por cima se entretanto ficarem cansadas. Basta uma hora e podem ir à vidinha delas, desde que não gritem muito alto. As comunistas, se preferirem, poderão fazer o desmancho com foice e martelo. A anestesia é facultativa. E as conservadoras optarão por rezar o terço ou concorrer a uma viagem a Londres ou Badajoz aquando do próximo azar. Abrirei excepções à possibilidade de realizar suícídios assistidos a pessoas maiores com evidentes desvios mentais, como eu. Se bem que não me apeteça muito ir desta para melhor.

Já somos um país um bocadinho menos medieval. Pena é que mais de metade dos eleitores se estejam a marimbar para o que se passa à volta deles.

Filipe La Féria sempre foi um artista do regime durante os dez anos de cavaquismo. Cavaco não se esqueceu dele e com a ida ao Politeama com a família para assistir ao musical 'Música no Coração' prestou um grande favor ao encenador. Toca a chamar a comunicação social, o dia é de reflexão e a agenda é fraca, e vamos lá ao teatro para ajudar o homem. La Féria deve ter esfregado as mãos com esta excelente forma de publicidade gratuita. Um bocadinho de decoro não seria má ideia.

PS: Depois de Cavaco ter revelado que não vai muito à bola com comidas picantes e que lanchava iogurtes e torradas nos tempos de estudante porque o dinheiro não dava para mais, decidiu enternecer novamente os portugueses ao anunciar ao País que já assistiu duas vezes ao DVD do 'Música no Coração' na companhia dos netos. Estou doido para lhe conhecer a próxima inconfidência. Outra pérola que nos fará sorrir, certamente.

A Póvoa de Varzim é conhecida como a atracção domingueira dos tugas que adoram filas de carros intermináveis, ruas pejadas de sevilhanas – perdão, de senhoras de meia idade com vestidos de ir à missa – e praias com mais gente que areia. Agora, pelo menos por uns dias, a vedeta é um certo clube que eliminou da Taça de Portugal essa potência futebolística que fecha a lista dos 20 clubes mais ricos da Europa logo a seguir ao colosso West Ham.

Enquanto espreitava o 'novo' Público, só pensava nos 60 camaradas que foram despedidos em nome da remodelação e da contenção de custos. Como num hipermercado. Já agora Sr. Fernandes, tudo bem que o seu concorrente directo seja o Diário de Notícias mas não valia a pena ter mandado copiar o corpo de letra do DN. Foi para isso que foi buscar os gráficos do The Guardian? Outra coisinha, será legítimo classificar como imprensa de referência dois jornais que, juntos, não vendem sequer 150 mil exemplares?

Sim pela segurança da saúde da mulher
Sim pelo direito de escolha
Sim pela liberdade
Sim contra a hipocrisia
Sim contra os falsos moralismos
Sim contra a humilhação
Sim contra uma lei medieval
Sim contra a clandestinidade
Sim contra os lucros privados à conta da ilegalidade
Sim contra a demagogia
Sim contra os julgamentos, judiciais e sociais
Sim pelo acompanhamento psicológico da mulher
Sim pela Democracia
Sim pela inteligência
Sim porque somos um Estado laico
Sim porque não temos o direito de impor nada a ninguém
Sim porque ser mãe é um direito
Sim porque ninguém aborta de consciência leve
Sim porque ninguém tem o direito de julgar ninguém
Sim porque somos livres

Parece que o Axl Rose foi abusado em criança. "Don't you cry tonight", cantava ele, agora percebo eu porquê. Memórias da infância... Além disso, aqueles falsetes e gritinhos nunca me enganaram. E as vestes também invocam recalcamentos mal resolvidos. Ai, Axl, Axl...

Lá demos dois secos ao Brasil para contentamento do povinho. E Scolari voltou a ser o maior do mundo. Eu é que não me esqueço da humilhação de termos perdido a final do Euro 2004 devido à sua incompetência. E logo com a Grécia, esse colosso do futebol. Mas está bem, continuem a pagar-lhe 50 mil contos por mês que o homem agradece.

A fonte de inspiração de Michael Jackson para o videoclip do "Thriller"

O nome da 'estrela' é Chiru, um indiano de Andra Pardesh. Canta em telugu, a cativante língua local. Quem souber o contacto do agente, avise-me pf.

A nossa taxa de crescimento real é de 1,20 por cento. Equivale isto a dizer que Portugal está em 200º lugar numa lista de 215 países. A Grécia, eterna companheira de desgraças, fixou-se em 141º e estados que entraram para a União Europeia há apenas dois anos batem-nos aos pontos – a República Checa está em 57º (cresce 6,20 por ano!), a Eslovénia em 122º, o Chipre em 8º (!) e a Polónia em 86º. O pior é que por aqui os políticos incompetentes são premiados e não castigados nas urnas como deviam ser. Caso contrário, Cavaco Silva nunca tinha sido eleito Presidente da República depois de se apresentar como salvador da pátria e garante da estabilidade, ele que é o principal responsável pelo início do descalabro das finanças públicas e que perdeu uma oportunidade de ouro para trilhar o caminho do desenvolvimento quando lhe caíram nas mãos os milhões de Bruxelas. Guterres, Durão e Santana apenas remendaram o que puderam sem resultados práticos. Pior, tiveram o condão de estragar o que dificilmente poderia ficar mais estragado. A Sócrates prefiro dar o benefício da dúvida até ao fim da legislatura. Mas pelo que se tem visto, dificilmente fará melhor.
Alguém ainda duvida que Portugal é um caso perdido?

Dado curioso: a Coreia do Norte surge imediatamente atrás de nós. O PCP deve estar todo contente.

Kusturica & The no smoking orchestra - Pitbull

E é isto que me faz feliz... Um muito obrigado a quem me compreende.

Afinal, José Sócrates tem um bocadinho de António Guterres. Ao anunciar que deixará tudo como está se o 'não' ganhar mesmo que mais de metade dos eleitores fiquem em casa no próximo domingo, o primeiro-ministro está simplesmente a demitir-se das suas responsabilidades e a revelar cobardia política. Se os portugueses lhe deram maioria absoluta é porque nele depositaram confiança que resolvesse tranquilamente pela via legislativa questões melindrosas que dificilmente seriam desbloqueadas por um parlamento dividido. O aborto sempre achei que fosse uma delas. Aliás, o referendo só faria sentido se não houvesse maioria, como não havia em 1998. Depois admiram-se que o Salazar e o Cunhal figurem na lista dos 10 maiores portugueses. Ao menos esses revelavam firmeza política e capacidade de decisão. Eram repressivos, sim. Quer dizer, um era, o outro o Eanes não deixou ser quando mandou os seus soldados para a rua a 25 de Novembro de 1975. Conclusão, não há sistemas perfeitos mas que um político democrata com tomates faz falta, lá isso faz.

"Ser mãe é um direito, não é um dever". A frase é de Octávio Teixeira, figura do PCP a quem sempre admirei a inteligência e o carácter. Diz tudo.

Caro Dr. Manuel Pinho, permita-me um conselho que o pode ajudar a manter-se no Governo até ao fim da legislatura: que tal arranjar um assessor de imprensa que lhe espevite o bom senso antes de o senhor abrir a boca em público? Talvez assim evite dizer mais disparates...
Já agora, se encontrar entretanto algum empresário chinês entusiasmado com os nossos baixos salários, avise-me por favor. Um dos meus sonhos é trabalhar 12 horas por dia e ganhar 80 contos por mês.

Faith No More - Epic (Live)

E de repente veio-me à memória aquele fabuloso concerto no Bessa, em 93 ou 94. Soubessem os meus paizinhos ao que ia e nunca mais tinha posto os pés em casa. Vá lá que não se aperceberam do estado lastimoso em que fiquei...

Eis um pequeno excerto do que se passa diariamente no departamento médico do Benfica...

É só pra deixar um 'fuck you' para todos os detractores do 'Babel'. Inbeja, como se diz no Porto. Inbeja...

A maioria dos que toleram o aborto são contra a pena de morte; quase todos os que abominam o aborto defendem a pena capital. Está visto que o direito à vida está longe de ser uma questão consensual.

Herman Enciclopedia - Monologos Secretos

É disto que eu tenho saudades no Herman...

Estranha a sensação de estar insatisfeito e não saber o que fazer para voltar a sentir-me bem.... Será que ando maluco?

O INE garante que quase 95 por cento dos hospitais têm acesso a internet de banda larga. Uma óptima notícia para os familiares dos pacientes em estado mais crítico que assim podem consultar sites de agências funerárias no quentinho da sala de espera e escolher se preferem caixões ou mogno de uma forma mais confortável. Eu sabia que as novas tecnologias só iam trazer vantagens.

"O aborto provocado é, fora dos casos previstos na lei actual, um acto arbitrário e injustificado que destrói um ser humano.É hoje inquestionável que o feto é membro da espécie humana, sendo um ser humano único, irrepetível e diferente de todos os outros. Como tal, merece respeito e protecção".

"Não ignoro, é certo, o problema social que é o aborto clandestino. Conheço-o e sou muito sensível a esse drama. Penso, todavia, que esse mal, que já foi reduzido em relação ao passado, se deve combater, como todos os males sociais e económicos, com medidas enérgicas, sociais, educativas e económicas. Será o caso da protecção da natalidade e da família, do planeamento familiar, da educação sexual dos jovens ou do incentivo à adopção de crianças não desejadas".

Marques Mendes

Estive a pensar e não me recordo de uma só "medida enérgica" que o PSD tenha apresentado nos últimos anos que vá de encontro ao que seu agora líder proclama como solução para diminuir os casos de aborto. Se houver quem se lembre que me avive a memória.

Cavaco queixou-se do excesso de picante na comida durante a visita à Índia. Eu queixo-me da sua contagiante falta de sal.

"Nos países onde foi despenalizado, o aborto é praticado da mesma forma que se compra um telemóvel", João César das Neves

Falta menos de um mês para o referendo e o nível de argumentação é o que está à vista.

Já agora uma sugestão ao Dr. Neves: que tal pegar no seu telelé e ligar para meia dúzia de clínicas onde o aborto se pratica de forma clandestina e perguntar quais os lucros astronómicos dos respectivos proprietários?

Capitalista beato...

O que mais impressiona em Clint Eastwood é a sua capacidade de transformar uma história simples num filme brilhante. Foi assim com "As pontes de Madison County", com "Million Dollar Baby" e com "Mystic River". E também é assim com "Flags of our Fathers". Porque ele não quis retratar a violência por que passaram os soldados que combateram na II Guerra Mundial – a brutalidade das cenas do desembarque em Iwo Jima apenas é necessária para explicar o que é verdadeiramente a guerra aos muitos que não o percebem e para transmitir que no campo de batalha não estão companheiros de armas mas irmãos. Ali, o principal são os três homens simples que acabaram por ser heróis contra a sua vontade. Sem o saberem e, ainda mais, sem o desejarem. São eles o centro de tudo e nenhum dos seus sentimentos escapou a Eastwood. Que mesmo com mais meios à disposição conseguiu não estragar o tinha em mãos, como muitos realizadores acabam por fazer. Está ali tudo, não falta nada. E a guerra acaba 'apenas' por ser o pretexto. Lindo...

Madalena Antas terminou a aventura no Dakar porque lhe rebentou o depósito do óleo do seu Nissan. Ela que tanto se gabava, antes do rali, que não ia ficar um dia sem tomar banho no deserto, certamente não quis sujar as mãozinhas de óleo para consertar uma avaria de nada... Antes desistir que dar-se a essa humilhação. Coitada da moça. Com um corpinho daqueles, ficava bem melhor no meu beliche que a saltar de duna de duna dentro de um jipe.

Kátia Guerreiro é um dos membros da imensa comitiva que Cavaco Silva levou consigo na visita oficial à Índia. Custa-me a entender a estreita ligação entre a fadista e o Presidente da República. Ou os dois são amantes, e se forem não tenho nada a ver com isso, ou então Kátia (que belo nome...) é o bardo da corte e eu ainda não dei conta disso. Depois de ter cantado o hino da campanha de Cavaco, cuja letra era de Dias Loureiro, a senhora aparece em tudo o que é visita realizada pelo PR. Ainda no domingo, pouco antes da partida para a Índia, lá estava ela a mimar com uns fadunchos os que participavam no aniversário do Martinho da Arcada. Ocasião em que o Presidente aproveitou para partilhar com os presentes as memórias dos seus lanches de estudante naquele mítico café lisboeta. Limitava-se o jovem Aníbal a um queque e um iogurte porque o dinheiro não dava para mais. Que bonito... Aposto que a lambe-botas Kátia se desfez em lágrimas ao ouvir este pungente depoimento. E que já está a compor um fado sobre o iogurte para dedicar a Cavaco quando ele cumprir o primeiro aniversário como inquilino de Belém.

A partir de agora vou dedicar a minha atenção ao curling e a outros desportos que não sejam tão atléticos como o futebol.

Digam lá que isto não é bonito...

Os que comigo reclamam por não lhes ter enviado sms a desejar boas entradas são os mesmos que passam o resto do ano a protestar contra os preços exorbitantes praticados pelas operadoras móveis. Coerência amigos, coerência...

Desejo toda a sorte do mundo aos pilotos portugueses que vão participar no Lisboa-Dakar. Especialmente à Elisabete Jacinto cuja maior dificuldade não será certamente manobrar o camião pelas areias do Sahara mas conseguir diariamente enfiar a farta cabeleira dentro do capacete. Deixo ainda uma sugestão aos nossos compatriotas aventureiros: assim como quem não quer a coisa, enfiem o grosso da classe política tuga nas vossas viaturas e escondam-na numa duna quando passarem pela Mauritânia. Há sempre tuaregues famintos, de comida e sexo. Agora ide, marchai África abaixo e deixai que o suor vos cole os fatos-macaco à pele. Já agora regressem vivos, se não for pedir muito.

Não percebo qual a indignação do Partido Popular espanhol em relação ao recente atentado da ETA no aeroporto de Barajas. Morreram dois sul-americanos, portanto dois imigrantes. Friamente pode dizer-se que são menos duas ameaças aos postos de trabalho dos espanhóis. Que mais querem os populares, de Rajoy (experimentem soletrar este nome quando tiverem uma forte inflamação da laringe)?. Uma bomba em todos os aviões provenientes da América da Latina? Sim, porque com os botes dos africanos não precisam de se preocupar pois eles não aguentam uma rajada de vento mais vigorosa e portanto nem as Canárias conseguem alcançar. São pobres e mal agradecidos os senhores.

Um puto guatemalteco morreu ao imitar o enforcamento de Saddam Hussein. Além de mártir, o homem ameaça fazer escola.

O destino tem destas coincidências. No dia de Natal, uma bomba matou um soldado norte-americano no Iraque. Até aqui nada de especial, a não ser mais uma morte estúpida como todas as mortes de guerra. A particularidade é que com mais esta baixa, o número de militares caídos no Iraque ultrapassou o total de vítimas do 11 de Setembro. Duas mil novecentas e setenta e três pessoas perderam à vida devido à cegueira de um terrorista em Nova Iorque e Washington. Dois mil novecentos e setenta quatro jovens não regressaram a casa devido às estupidez de outro terrorista. Valeu a pena?

Depois de rever imagens do tsunami de há dois anos, apetece-me espancar os senhores da nossa Protecção Civil que lançam alertas laranja e de outras cores garridas dia sim, dia não. Eles que levassem com uma coisa daquelas em cima e deixavam de andar a brincar ao mau tempo, de certeza quase absoluta.

O Natal tem destas coisas ingratas. Sempre recebi pares de meias, ou coturnos como os idosos dizem e eu tanto aprecio, em quantidades apreciáveis. Este ano, e quando o meu guarda fatos está deficitário no que a esse aspecto diz respeito, nem um. Vá lá, safei-me com uma colecção de DVD dos Monthy Python para esquecer o frio nos pés.

BOM NATAL, BLÁ, BLÁ, BLÁ, BLÁ E POR AÍ ADIANTE!

Gostava de saber o que revelará o destino a Carolina Salgado. Regressará ao Calor da Noite? Escreverá um novo livro? Dará à luz um filho, fruto de uma fortuita relação com um chapeiro de São Pedro da Cova? Ingressará nos Cuidados Intensivos depois de uma sova bem dada pelos Super Dragões? Irá dar de comer à águia Vitória? Protagonizará uma novela da TVI? Substituirá a Floribella? Emigrará para o Luxemburgo? Lançará um álbum de originais em conjunto com o coro da Igreja de Mafamude? Terá um caso com o major Valentim Loureiro? Irá trabalhar para as obras do aeroporto de Beja? Será nomeada secretária de Estado dos Assuntos Sociais? Passará a atacar na Rua do Almada travestida de homem e sob o nome falso de Carlos André? Esta ansiedade mata-me....

Sinal de que o Pai Natal não existe, é jamais alguém ter levado com um rilhoto de rena caído do céu. Pelo menos que eu saiba.

Os patrões das casas de alterne estão em pânico. Reunidos de urgência, deliberaram, por unanimidade e com efeitos imediatos, vedar a entrada de Jorge Nuno Pinto da Costa nos estabelecimentos de que são proprietários, sob pena de ficarem sem funcionárias...

Agora que Pinto da Costa tem outra alternadeira para o consolar, é legítimo que os adeptos do FC Porto o mandem não para a puta que o pariu, mas para a puta que vai parir mais uma longa temporada de vergonhas que envergonham quem ainda tem amor pelo clube. Como é o meu caso... A minha esperança é que o Viagra lhe rebente de vez com o coração e permita que alguém com inteligência a mais e libido a menos o suceda.

Acho que descobri as razões da eficácia de Maria José Morgado. Nos interrogatórios, a procuradora ameaça despir-se caso o suspeito não abra a boca e conte tudo o que sabe. Claro que perante tamanha provocação, o coitado não tem outro remédio e desembucha tudo em dois tempos sob pena de ficar traumatizado para o resto da vida. Antes uma temporada na cadeia que perturbações psicológicas irremediáveis causadas por tão tenebrosa visão.

Interessante a entrevista concedida por João Soares ao semanário Sol. Entre outras coisas, fiquei a saber que o homem está ao corrente de que andam a correr boatos infames que atribuem a sua paternidade a João Villaret – eu cá acho que é filho do Vasco Santana mas não pretendo espalhar calúnias –, que o cocó por vezes cheira mal – "é da própria natureza do cocó", explicou o senhor – ou que já nadou completamente nu – que bela visão submarina. Depois de tudo isto, não acham que o acidente de avião na Jamba foi bem feito?

Carolina Salgado vai ser ouvida segunda-feira no Tribunal de Gondomar. A Associação Portuguesa de Alternadeiras, curiosamente liderada por um trio constituído por uma brasileira, uma bielorrussa e uma búlgara, respectivamente manicura, engenheira química e professora de francês nos países de origem, está a preparar uma invasão do edifício caso a ex-colega lá seja retida mais de duas horas, dezoito minutos e vinte segundos.

Ainda a propósito da Carolina, é de mim ou o Luís Filipe Vieira desapareceu misteriosamente para o México na altura do lançamento do livro? Que não podia ser para ele mais conveniente, basta lembrar que pouquíssimos dias antes chegou a confirmação de que irá mesmo responder na Polícia Judiciária por causa dos milhões incógnitos do negócio Pedro Mantorras. Sim, exactamente a notícia que fez manchete no 24 Horas há uns meses e que originou uma miserável invasão da redacção do jornal por parte do presidente do Benfica. Também não deixa de ser curioso que a Carolina tenha ficado alojada num apartamento de José Veiga, ao que se sabe com o recheio ainda não penhorado, nos dias em que andou por Lisboa a dar autógrafos nos corredores de um hipermercado. Está visto que o passado de alternadeira não lhe saiu da pele; vai com qualquer um desde que lhe paguem qualquer coisinha...

O Ricardo Bexiga perdoou a Carolina Salgado. Lindo... Gosto de gajos que levam com barrotes de madeira no corpo e têm esta capacidade de compaixão. Mas eu compreendo o homem. Depois de ter sido gozado a vida inteira por causa do apelido, não são uns safanões mais vigorosos que o deitam abaixo.

Para os que passam a vida a dizer que Portugal precisava de um Salazar em cada esquina, deixo uma pequena reflexão. Já repararam que se o vosso desejo se tornasse realidade ficaríamos com as putas mais feias do mundo? O melhor é o senhor continuar a arder nas labaredas do inferno. Agora, com o Pinochet como parceiro de camarata, tem mais um comparsa a quem pode explicar com tempo como foi possível manter um país quase cinquenta anos debaixo de um regime que só não caiu mais cedo graças à letargia do povo. Vá lá que os militares serviram para alguma coisa uma vez na vida. Demoraram, mas cumpriram.

Depois de ler passagens do livro da Carolina, fiquei com uma ligeira dúvida. O que será mais vergonhoso: flatular em público ou oferecer o corpinho em público?

Resumindo e concluindo, acho que posso continuar a partilhar as minhas postas de pescada. Daquelas que não interessam a ninguém mas sempre vão dando para me entreter os dedos.

Após três semanas de prolongada agonia, eis que o modem fornecido pela Netcabo, empresa para a qual contribuo com uma considerável mesada, foi finalmente trocado pela dita. Isto após após uns 10 telefonemas e quase tantos diagnósticos errados da parte deles. Irra, que tenho quase 30 anos e ainda não me habituei à tanta incompetência que grassa em Portugal.

All the modern things
Like cars and such
Have always existed
They've just been waiting in a mountain
For the right moment


Tal e qual o Cavaco. Ele há coisas...

Confesso que gostava de ver uma luta na lama entre José Saramago e Lobo Antunes. Já que no bate boca entre ambos as coisas estão empatadas, acho que só uma solução radical decidiria o vencedor desta crónica troca de galharadetes que tem apenas a inveja mútua como motivo. Parecem putos. Aliás, são. O Saramago é tão inocente que ainda acredita no comunismo. O Lobo Antunes não usa cartão multibanco e palpita-me que deixou de acreditar no Pai Natal somente há meia dúzia de anos.

Há tanta a gente a dizer que não gosta de medíocres sem descortinar a mediocridade existente nela própria... Isto podia ser um pensamento chinês. Ou árabe. Mas é simplesmente o que me apetece dizer agora. Desculpem a estupidez e voltem sempre.

Nevar na Serra da Estrela é notícia? Não. Nevar na Serra da Estrela continua a ser notícia? Sim.
O primeiro bebé do ano é notícia? Não. O primeiro bebé do ano será notícia? Muito provavelmente.
Pedro Santana Lopes ainda é notícia? Não. Pedro Santana Lopes deixará um dia de ser notícia? Desgraçadamente, não.
Luís Filipe Vieira é notícia? Nem sempre. Luís Filipe Vieira alguma vez deixará de ter estendido o tapete vermelho dos media? Não, mesmo que os continue a insultar com frequência jornalistas e que lance acusações graves sem as concretizar minimamente perante o beneplácito dos mesmos.
Pinto da Costa ainda merece se notícia? Pelo FCP, sim. Pelos amores e desamores, não. Pinto da Costa até quando será notícia? Até morrer. Porque ele é notícia em si mesmo, estatuto que poucos se podem gabar de ter, seja qual for a área.

Obrigado Santana Lopes por nos teres proporcionado quatro hilariantes meses de Governo sob as tuas ordens. Obrigado Santana Lopes por, dois anos depois do teu justíssimo afastamento daquela coisa que tiveste o prazer de liderar, teres vindo revelar o que toda a gente com dois dedos de testa há muito percebeu: que o Cavaco não gosta de ti, tadinho, e fez tudo para te correr do Governo e poder ter caminho livre na sua caminhada triunfal até Belém. Obrigado, de novo, Santana Lopes. Agora fica quietinho no teu lugar, curte uns copos numa disco qualquer, faz uns cruzeiros, vê uns joguitos do Sporting e não voltes nunca mais. Pensando melhor, vai aparecendo. Isto sem bobo da corte não tem piada nenhuma.

O Portugal-Cazaquistão jogou-se às 3 da manhã, hora cazaque. Os homens desse país tão europeu como Trinidad e Tobago estavam a dormir o sono dos justos quando a partida começou, perdendo assim a oportunidade de ver a sua selecção em campo a tentar perceber como se joga futebol. Simultaneamente, as respectivas esposas iniciavam a labuta em casas de alterne espalhadas por essa Europa fora.

Os vizinhos que tramaram o José Veiga e chamaram a TVI para filmar o arresto dos bens do ex-presidente da Casa da FC Porto no Luxemburgo, ex-director-geral da SAD do Benfica e possível futuro candidato a roubar o lugar ao roupeiro Paulinho no Sporting, apenas quiseram preservar o bem estar geral da comunidade. Um homem que fala uma mistura de sotaque de emigrante com pronúncia tripeira profunda não combina com Cascais.

"Gosto de ver filmes e ler revistas; também gosto de escrever poesia. O meu irmão mais velho ensinou-me a ler e a escrever em parsi e em urdu. Foi graças a ele que passei nos exames. Mas quando o meu pai soube, deu-nos uma sova aos dois". Gul-E-Yasmin, 20 anos, afegã a viver no Paquistão. Ou o exemplo de uma filha rebelde com um pai como infelizmente restam poucos.

Agora que está demonstrado oficialmente que a Espanha vai atingir o rendimento per capita da França e Alemanha daqui a poucos anos, ainda há quem seja contra o iberismo? Orgulhosamente sós de novo?

Reformista, José Sócrates? Será que um homem que não tem a coragem de levar a despenalização do aborto a votos no Parlamento mesmo se o referendo não for vinculativo é reformista? E diz-se de esquerda também... Está visto, lá vão as parteiras e as clínicas clandestinas lucrar com o negócio dos desmanchos mais uns anos.

Esta semana, dois personagens inundaram os écrãs televisivos com as suas gargalhadas pouco convencionais. Primeiro foi o padre sequestrado em Pinheiro da Cruz. Mas tem desculpa, o nervosismo trai as expressões. O mesmo não se pode dizer da Nelly Furtado. A mulher é idiota mesmo. Nota-se bem o seu lado português.

Fico satisfeito que o Benfica esteja inscrito no Guiness Book. Assim como fiquei aquando da feijoada na Ponte Vasco da Gama, do pão com chouriço gigante e outras idiotices do género.

No congresso do PS, o Sócrates quase não tem oposição. Há anos passou-se algo idêntico era Guterres secretário-geral e primeiro-ministro. E deu no que deu...

O congresso dos partidos comunistas está a decorrer à porta fechada. O mundo gira e tudo continua na mesma.

E por falar em proletário, o termo ainda faz sentido. Aliás, cada vez mais. Não o sentido que lhe é atribuído pelos ortodoxos comunistas que insistem em ler o mundo pela cartilha de Marx e Lenine como se o mundo não tivesse mudado em 150 anos e a Rússia continuasse a padecer dos problemas que padecia há 90. Mas sim no sentido global do termo. Porque se a globalização é um papão capitalista que ameaça todos, o movimento proletário devem também globalizar-se e não ficar fechado no seu canto como tem acontecido até aqui, muito graças à inacção dos dogmáticos. E isso já começou a acontecer. Recentemente foi criada a primeira central aglutinadora de forças sindicais de todo o mundo. A notícia pouca atenção mereceu nos media, o que quase sempre acontece quando se trata de movimentos de esquerda. Será que mordem?

A Função Pública escolheu quinta e sexta-feira para a realizar sua greve geral. A rapaziada não vai ficar a pensar que as datas foram escolhidas para arranjar mais uma ponte nem nada... É por estas e por outras que o movimento sindical está a perder força junto dos verdadeiros proletários. A malta do PC que o domina já não tem ideias e os líderes sindicais não trabalham, no verdadeiro sentido do termo, há largos anos. É um belo tacho, basta olhar para o salário de alguns.

Já passou mais de um ano e o Comércio do Porto continua encerrado e sem grande perspectivas para retomar a actividade. Foi fundado um semanário de grande circulação que nem uma delegação no Porto abriu. O JN é cada vez menos regional e o Janeiro também, pelo menos a julgar pelas capas porque continua a dar honras de abertura de jornal ao Grande Porto. As delegações dos jornais sediados em Lisboa contam com uma média de 10 jornalistas cada uma. Resta O Jogo e mais nada. E isto é a segunda cidade do país. Basta olhar para o resto do Europa, mesmo tendo em conta as inevitáveis diferenças, e em mais lado nenhum um suposto importante centro económico tem tão pouca actividade e iniciativa no ramo. Centralismo? Talvez. Mas, sobretudo, um sinal de que o Porto está tendencialmente a perder terreno em termos de afrimação no país. Em todos os sectores. Quando acordar, verá que até o Vinho do Porto está na mão dos espanhóis, os turistas deixaram de visitar uma cidade parecida com os piores exemplos do Leste em termos de degradação e nada mais lhe resta do que saborear as vitórias do FCP.

Até me custa dizer isto, mas o Porto Canal (PC) não é mau, é muito mau. Repete os erros mais crassos da defunta NTV e isso nota-se à légua. É pena porque é um projecto que custa dinheiro e, supostamente, devia ter gente capaz à frente. Só lamento é daqui a uns meses mais uns tantos camaradas vão para o desemprego. Pode ser que depois metam na cabeça que não vale a pena andar brincar às televisões. Não se trata de mau agoiro. É cheirar mais do mesmo... Por outro lado, o PC acentua algo que contribui para que o resto do país continue a pensar, ou a acentuar a ideia, de que o Porto é uma cidade de parolos (e se calhar até é). Nas rubricas de rua, e não são tão poucas como isso, 99,9 por cento dos personagens que aparecem são gente que nada tem para dizer, apenas bacoradas sem sentido com um sotaque risível. Isto não é opinião pública, é estupidez sem sentido. E lá vamos nós tripeiros gramar com mais uma rodada de escárnio de lisboetas e afins. Obrigado, Porto Canal por o incentivares. E de que maneira...

Uma plataforma à deriva no mar gelado e, como não podia deixar de ser, lá estavam os tugas da praxe. Eu não digo que a diáspora não nos deixa ficar mal?

Com a Aimee Mann bem colada aos ouvidos e uma Guiness bebida solitariamente no recato do lar – não sabe ao mesmo que no Ryan´s, sei bem porquê – apetece-me discorrer sem destino. Como quando saio de carro e só paro onde me der na real gana. Às vezes calha bem, outras nem por isso mas adiante. Ora bem começarei por onde? Pergunta pertinente.... Sobre a guerra ou a fome? Não, bullshit, demagogia e para isso já tivemos Paulo Portas que chegasse (o pior é o que o voltaremos a ter não tarda nada). Sobre trabalho? Não me apetece, apesar de a coisa hoje nem ter corrido mal. Vários tiros, uns quantos melros caçados e eis que deu para deixar um texto compostinho, acho eu (embora pense sempre que ficou uma merda e que daria para o fazer de 3566 formas diferentes para melhor). Por falar nisso, voltaram a chamar-me de escriba. Podia ser pior mas continuo a não gostar, soa-me a insulto. Gosto de falar com pessoas na rua, de lhes sentir a verdade ou a mentira nos olhos. Não gosto de explorar quem tem alguém a passar mal mas também não obrigo ninguém a falar. Ora aí está a minha forma de livrar a consciência de pesos desagradáveis. Só não aprecio quando me perguntam em que canal a peça vai passar. Muito menos que alguém das minhas relações me questione quando vou trabalhar para a televisão. Respondo sempre que isso só acontecerá quando abrirem concursos para técnicos electricistas. Viram costas e ficam a pensar que não sou da bom da cabeça e que os meus pais devem passar muito comigo. Não passam, a não ser o desgosto de não me verem tempo suficiente para matarem saudades. Eu sei disso e sinto-me culpado. Disso e de outras coisas que não vêm ao caso. Mas a caminho dos 30 deixei que as certas culpas me deixassem de atormentar a toda a hora. Tarde mas ainda a horas. A parte de deixar de fumar não está a correr mal mas podia ir melhor. E estou cada vez melhor assim: a morar sozinho sem ser um eremita. Não quero ter ninguém agora, nem daqui a cinco minutos. Talvez daqui a uns anos. Garanto é que não vou correr desesperadamente atrás disso. Não quero, não preciso e não me apetece. Gosto de acreditar nas coincidências na vida. E gostaria de acreditar que as promessas que faço a mim mesmo quando acordo se vão concretizar a breve trecho. Não vão, eu sei. Há assuntos pendentes que assim continuarão mais uns tempos, a casa não será arrumada em intervalos tão curtos como desejaria e encontros prometidos há muito serão concretizados muito mais tarde que o previsto. Afinal, não serve um blog para partilhar o mais estúpido que há em nós? Esta foi bem a prova disso mesmo. Se bem que pouco partilhei. Mas a vidinha também não está para isso.

Por razões profissionais quis o destino que hoje passasse perto da minha antiga casa. Não senti saudades. Senti pena. E não me perguntem porquê.

Registei com agrado a reeleição do Lula. Antes um tipo que rouba e vai distribuindo alguma coisa pelos pobres do que um que também rouba mas só tem preocupação em engordar os bolsos dos que mais têm. Além disso é bom pensar que um dos países mais gigantescos do mundo tem à frente um presidente com uma barba farfalhuda e desalinhada, com um dedo a menos numa mão, marreco, com uma cultura que não sendo grande lhe é suficiente para lutar pela vida, amigo de um copito a mais e sopinha de massas na fala. O povo no poder. Com tudo o que isso tem de bom e mau.

É por estas e por outras que o futebol ainda me diz alguma coisa. Depois de ter sonhado com uma goleada do FCP e de depois quase ter insultado treinador e boa parte dos jogadores devido à falta de inteligência para gerir um resultado positivo eis que no último minuto me saltou o coração e quase tive uma síncope de exaltação. Mesmo assim sensação nada parecida com a vivida durante a célebre, e nada boa para o meu frágil aparelho cardíaco, final de Sevilha. Agora digam que foi do Apito Dourado, digam. Aliás, o Bruno Moraes tem uma cara de mafioso que sempre me fez desconfiar do pior. Puoooooorto! Ai que há coisas que sabem tão bem...

Para memória futura: o FC Porto bateu hoje o Benfica por 3-2 (Postiga, um piço cheio de vontade, Quaresma, pura magia e arte, e Bruno Moraes, raça e confiança louváveis, foram os autores dos golos. Os do Benfica pouco me interessam)

E depois de todo este relambório, parem de me incomodar os que se queixam da falta de actualização deste antro de opiniões irrelevantes.... Julgam que não tenho mais nada que fazer nos meus tempos livres? Tenho um gato para cuidar, amigos para partilhar copos e família que lamenta eu trabalhar tanto e tão pouco tempo lhe dedicar. E uma liga do Championship Manager para actualizar amiúde...

Já não tenho paciência para muita coisa, especialmente para idiotices mundanas. Aborrecem-me uma lista interminável de assuntos, nem sei bem por onde começar. Estarei a ficar depressivo? Um amigo especialista na coisa garante-me que não. Será que dos 30 anos que estão prestes a chegar? Não me parece, os cabelos brancos são escassíssimos e até nem ficam mal. Ainda por cima consegui emagrecer contrariando a estatística – sou desconcertante e diferente, uma mistura entre São Bernardo e algo que não me consigo lembrar mas que não é desagradável. Quer dizer, há dias apercebi-me que a minha juventude ainda não se foi mas para lá caminha depois de um puto com pouco mais de 20 anitos ter tido o descaramento de me confessar que nunca tinha falado do movimento grunge e de referências como os Stone Temple Pilots, Dead Kennedys ou Soundgarden, já para não falar nos Nirvana. Ou era ignorante ou sou eu que estou a ficar ultrapassado. Bem, acho que chegou foi a hora de finalmente arranjar uma casinha e um trabalho decente no Alentejo, ali entre Cuba, a Vidigueira e o Alvito. Falta o dinheiro, mas isso é pormenor de somenos importância. Se jogar no Euromilhões a coisa lá se comporá um dia. É que traficar droga pode dar chatice...

Perdi a Marisa Monte no Coliseu, corro o risco de perder o Chico Buarque também, os GNR dizem-me pouco desde que o Reininho deixou as drogas, a Casa da Música é cara e tem uma escadaria íngreme e escorragadia ... E não me tranquei no Rivoli. Estarei a ficar como o Rui Rio?

Um conselho a quem pensa fazer campanha pública pelo sim no referendo ao aborto. Por favor não deixem a Odete Santos falar e/ou aparecer. É meio caminho andado para os "defensores da vida" – seja lá o que isso for – voltarem a gritar vitória oito anos depois...

Nós, tugas, temos a estranhíssima característica de nos queixarmos de tudo e todos sem mexermos uma palha para mudarmos as coisas. Vem isto a propósito das críticas ao Sócrates. Esperavam o quê? Que o homem nos facilitasse a vidinha e aumentasse salários e regalias? Os tempos do Vasco Gonçalves já lá vão...

E pronto, agora chega que tenho jantar para fazer. Só não me recordo do número da Pizza Hut.

Depois de o José António Saraiva ter escrito um editorial sobre o aborto que nem os movimentos pró-vida (seja lá o que isso for) conseguiriam alinhavar dada a profusão de argumentos idiotas e extremistas, começo a perceber bem o dedinho da Opus Dei no Sol.

Agora que o 13 de Outubro já passou, acho que posso exprimir a minha dúvida, se bem que não existencial. Será que a Virgem Maria acode mais depressa aos que chegam ao Santuário de Fátima de joelhos? E, entre estes, não achará Ela que usar joelheiras na hora do arrastar até à meta é uma forma de enganar o próximo? Já agora, o padre Mário Oliveira, que sabe tanto sobre a coisa, não conseguirá provar a existência de bagas alucinogénias pelas bandas da Cova da Iria?

É de mim ou o novo pacote da Segurança Social foi de tal forma abafado pelos media que ficámos a saber o mínimo dos mínimos? Ainda dizem que a propaganda do Sócrates não funciona. Para o bem e para o mal...

GNR que acertam em cheio em meliantes em fuga sem terem o mínimo de treino não é sinal de falta de pontaria. É competência a mais. Meliantes que acertam em GNR não é vingança, é uma chamada de atenção para a igualdade de oportunidades.

Alô, dona Rosa! Deixa cá ver se isto ainda funciona depois de quase duas semanas de abstinência... Estou a ver que sim. É como andar de bicicleta...

Para o que me foi dar...

Tenho saudades de quando ouvia isto com amigos que ficaram até hoje e outros que se foram perdendo. Foi há tanto tempo que parece um pouco mais que ontem. Mas continua bem vivo em mim e não quero que descole. Consigo lembrar-me de tudo, ou de quase tudo vá... Das conversas, do calor, das bebedeiras e afins, das noites malucas em que valia quase tudo porque a vida parecia eterna e o amanhã era muito longe embora estivesse a bater à porta. Éramos imortais, fosse o que isso fosse, puros sem sermos inocentes e unidos como hoje mal consigo vislumbrar que alguém seja com alguém. Hoje restam os sorrisos da memória e a frustração de não conseguir repetir sensações que, concluo agora com uma facilidade tremenda, são temporais. E ainda bem porque só assim as recordações se transformam no melhor que levo para o futuro.

PS: Naquela altura eu já era tão alto como o Jarvis Cocker e conseguia ser magro quanto ele. E também cheguei a ter um penteado quase tão ridiculamente semelhante...

Confesso que me arrepio com algumas músicas e choro quando assisto a certos filmes, muito poucos. Mas posso garantir que a razão do meu divórcio não teve nada a ver com uma inflexão da minha sexualidade....

Aposto uma Guiness bem tirada em como o Sol não vai ultrapassar o Expresso nos próximos 12 meses. Eles são iguais, com ligeira vantagem, ainda assim, para o semanário do Saraiva. Só vão melhorar quando surgir um terceiro jornal que lhes faça concorrência e lhes estimule a criatividade. Ou seja, quando começarem a tirar partido de uma das poucas vantagens da economia de mercado. Ai que estou a ficar rendido ao capitalismo... Querem ver que ainda vou votar no PSD antes dos 40 anos?

As mulheres mais belas, em todos os sentidos, que tive o privilégio de ver a dois palmos dos olhos encontrei-as eu em Bratislava. Eram tão perfeitas que nem tive coragem de lhes tocar só para não estragar.

Aviso aos que recorrem a selos, pastilhas e outros métodos supostamente fiáveis para quem quer deixar de fumar. Isso é apenas bullshit... O que é preciso é força de vontade e mais nada... Palavra de quem está a sofrer na pele o doloroso processo de largar um vício antigo. O resto é apenas mais uma manobra para as farmacêuticas sacarem uns tostões à custa do desespero de quem quer largar o tabaco.

Aguardo com certa ansiedade as cerimónias do 5 de Outubro. Consta que, finalmente, irá marcar presença a única cidadã portuguesa ainda viva que teve o privilégio de assistir à implantação da República: Lili Caneças.

Deixar de fumar custa mesmo muito, foda-se...

Custa-me sempre falar com pessoas que perderam familiares ou amigos em circunstâncias trágicas. A vantagem de fazer este tipo de trabalho por telefone é que não corro riscos de maior. Antes desligarem-me a chamada na cara que espetarem dois estalos no focinho ou descarregarem tiros de caçadeira na minha bela face. Ainda por cima agora, que estou a deixar crescer a barba, não me dava lá muito jeito...

A Júlia Pinheiro vai regressar ao ecrã. Vão disparar as receitas da Casa Sonotone e congéneres. A boa notícia é que, desta vez, o José Castelo Branco vai ficar quieto e caladinho na companhia da sua estátua norte-americana no recato do lar. E que não haverá um burro falante e um actor idiota vestido de militar a tentar debitar piadas debilóides com um sotaque pretensamente beirão.

Até nem me importava de ter um blog cheio de merdices engraçadas, links para aqui e acolá, comentários não sei quê, contadores não sei das quantas e mais umas coisadas do género. Mas continuo a preferir manter a minha sanidade mental.