Obrigado Santana Lopes por nos teres proporcionado quatro hilariantes meses de Governo sob as tuas ordens. Obrigado Santana Lopes por, dois anos depois do teu justíssimo afastamento daquela coisa que tiveste o prazer de liderar, teres vindo revelar o que toda a gente com dois dedos de testa há muito percebeu: que o Cavaco não gosta de ti, tadinho, e fez tudo para te correr do Governo e poder ter caminho livre na sua caminhada triunfal até Belém. Obrigado, de novo, Santana Lopes. Agora fica quietinho no teu lugar, curte uns copos numa disco qualquer, faz uns cruzeiros, vê uns joguitos do Sporting e não voltes nunca mais. Pensando melhor, vai aparecendo. Isto sem bobo da corte não tem piada nenhuma.

O Portugal-Cazaquistão jogou-se às 3 da manhã, hora cazaque. Os homens desse país tão europeu como Trinidad e Tobago estavam a dormir o sono dos justos quando a partida começou, perdendo assim a oportunidade de ver a sua selecção em campo a tentar perceber como se joga futebol. Simultaneamente, as respectivas esposas iniciavam a labuta em casas de alterne espalhadas por essa Europa fora.

Os vizinhos que tramaram o José Veiga e chamaram a TVI para filmar o arresto dos bens do ex-presidente da Casa da FC Porto no Luxemburgo, ex-director-geral da SAD do Benfica e possível futuro candidato a roubar o lugar ao roupeiro Paulinho no Sporting, apenas quiseram preservar o bem estar geral da comunidade. Um homem que fala uma mistura de sotaque de emigrante com pronúncia tripeira profunda não combina com Cascais.

"Gosto de ver filmes e ler revistas; também gosto de escrever poesia. O meu irmão mais velho ensinou-me a ler e a escrever em parsi e em urdu. Foi graças a ele que passei nos exames. Mas quando o meu pai soube, deu-nos uma sova aos dois". Gul-E-Yasmin, 20 anos, afegã a viver no Paquistão. Ou o exemplo de uma filha rebelde com um pai como infelizmente restam poucos.

Agora que está demonstrado oficialmente que a Espanha vai atingir o rendimento per capita da França e Alemanha daqui a poucos anos, ainda há quem seja contra o iberismo? Orgulhosamente sós de novo?

Reformista, José Sócrates? Será que um homem que não tem a coragem de levar a despenalização do aborto a votos no Parlamento mesmo se o referendo não for vinculativo é reformista? E diz-se de esquerda também... Está visto, lá vão as parteiras e as clínicas clandestinas lucrar com o negócio dos desmanchos mais uns anos.

Esta semana, dois personagens inundaram os écrãs televisivos com as suas gargalhadas pouco convencionais. Primeiro foi o padre sequestrado em Pinheiro da Cruz. Mas tem desculpa, o nervosismo trai as expressões. O mesmo não se pode dizer da Nelly Furtado. A mulher é idiota mesmo. Nota-se bem o seu lado português.

Fico satisfeito que o Benfica esteja inscrito no Guiness Book. Assim como fiquei aquando da feijoada na Ponte Vasco da Gama, do pão com chouriço gigante e outras idiotices do género.

No congresso do PS, o Sócrates quase não tem oposição. Há anos passou-se algo idêntico era Guterres secretário-geral e primeiro-ministro. E deu no que deu...

O congresso dos partidos comunistas está a decorrer à porta fechada. O mundo gira e tudo continua na mesma.

E por falar em proletário, o termo ainda faz sentido. Aliás, cada vez mais. Não o sentido que lhe é atribuído pelos ortodoxos comunistas que insistem em ler o mundo pela cartilha de Marx e Lenine como se o mundo não tivesse mudado em 150 anos e a Rússia continuasse a padecer dos problemas que padecia há 90. Mas sim no sentido global do termo. Porque se a globalização é um papão capitalista que ameaça todos, o movimento proletário devem também globalizar-se e não ficar fechado no seu canto como tem acontecido até aqui, muito graças à inacção dos dogmáticos. E isso já começou a acontecer. Recentemente foi criada a primeira central aglutinadora de forças sindicais de todo o mundo. A notícia pouca atenção mereceu nos media, o que quase sempre acontece quando se trata de movimentos de esquerda. Será que mordem?

A Função Pública escolheu quinta e sexta-feira para a realizar sua greve geral. A rapaziada não vai ficar a pensar que as datas foram escolhidas para arranjar mais uma ponte nem nada... É por estas e por outras que o movimento sindical está a perder força junto dos verdadeiros proletários. A malta do PC que o domina já não tem ideias e os líderes sindicais não trabalham, no verdadeiro sentido do termo, há largos anos. É um belo tacho, basta olhar para o salário de alguns.

Já passou mais de um ano e o Comércio do Porto continua encerrado e sem grande perspectivas para retomar a actividade. Foi fundado um semanário de grande circulação que nem uma delegação no Porto abriu. O JN é cada vez menos regional e o Janeiro também, pelo menos a julgar pelas capas porque continua a dar honras de abertura de jornal ao Grande Porto. As delegações dos jornais sediados em Lisboa contam com uma média de 10 jornalistas cada uma. Resta O Jogo e mais nada. E isto é a segunda cidade do país. Basta olhar para o resto do Europa, mesmo tendo em conta as inevitáveis diferenças, e em mais lado nenhum um suposto importante centro económico tem tão pouca actividade e iniciativa no ramo. Centralismo? Talvez. Mas, sobretudo, um sinal de que o Porto está tendencialmente a perder terreno em termos de afrimação no país. Em todos os sectores. Quando acordar, verá que até o Vinho do Porto está na mão dos espanhóis, os turistas deixaram de visitar uma cidade parecida com os piores exemplos do Leste em termos de degradação e nada mais lhe resta do que saborear as vitórias do FCP.

Até me custa dizer isto, mas o Porto Canal (PC) não é mau, é muito mau. Repete os erros mais crassos da defunta NTV e isso nota-se à légua. É pena porque é um projecto que custa dinheiro e, supostamente, devia ter gente capaz à frente. Só lamento é daqui a uns meses mais uns tantos camaradas vão para o desemprego. Pode ser que depois metam na cabeça que não vale a pena andar brincar às televisões. Não se trata de mau agoiro. É cheirar mais do mesmo... Por outro lado, o PC acentua algo que contribui para que o resto do país continue a pensar, ou a acentuar a ideia, de que o Porto é uma cidade de parolos (e se calhar até é). Nas rubricas de rua, e não são tão poucas como isso, 99,9 por cento dos personagens que aparecem são gente que nada tem para dizer, apenas bacoradas sem sentido com um sotaque risível. Isto não é opinião pública, é estupidez sem sentido. E lá vamos nós tripeiros gramar com mais uma rodada de escárnio de lisboetas e afins. Obrigado, Porto Canal por o incentivares. E de que maneira...

Uma plataforma à deriva no mar gelado e, como não podia deixar de ser, lá estavam os tugas da praxe. Eu não digo que a diáspora não nos deixa ficar mal?

Com a Aimee Mann bem colada aos ouvidos e uma Guiness bebida solitariamente no recato do lar – não sabe ao mesmo que no Ryan´s, sei bem porquê – apetece-me discorrer sem destino. Como quando saio de carro e só paro onde me der na real gana. Às vezes calha bem, outras nem por isso mas adiante. Ora bem começarei por onde? Pergunta pertinente.... Sobre a guerra ou a fome? Não, bullshit, demagogia e para isso já tivemos Paulo Portas que chegasse (o pior é o que o voltaremos a ter não tarda nada). Sobre trabalho? Não me apetece, apesar de a coisa hoje nem ter corrido mal. Vários tiros, uns quantos melros caçados e eis que deu para deixar um texto compostinho, acho eu (embora pense sempre que ficou uma merda e que daria para o fazer de 3566 formas diferentes para melhor). Por falar nisso, voltaram a chamar-me de escriba. Podia ser pior mas continuo a não gostar, soa-me a insulto. Gosto de falar com pessoas na rua, de lhes sentir a verdade ou a mentira nos olhos. Não gosto de explorar quem tem alguém a passar mal mas também não obrigo ninguém a falar. Ora aí está a minha forma de livrar a consciência de pesos desagradáveis. Só não aprecio quando me perguntam em que canal a peça vai passar. Muito menos que alguém das minhas relações me questione quando vou trabalhar para a televisão. Respondo sempre que isso só acontecerá quando abrirem concursos para técnicos electricistas. Viram costas e ficam a pensar que não sou da bom da cabeça e que os meus pais devem passar muito comigo. Não passam, a não ser o desgosto de não me verem tempo suficiente para matarem saudades. Eu sei disso e sinto-me culpado. Disso e de outras coisas que não vêm ao caso. Mas a caminho dos 30 deixei que as certas culpas me deixassem de atormentar a toda a hora. Tarde mas ainda a horas. A parte de deixar de fumar não está a correr mal mas podia ir melhor. E estou cada vez melhor assim: a morar sozinho sem ser um eremita. Não quero ter ninguém agora, nem daqui a cinco minutos. Talvez daqui a uns anos. Garanto é que não vou correr desesperadamente atrás disso. Não quero, não preciso e não me apetece. Gosto de acreditar nas coincidências na vida. E gostaria de acreditar que as promessas que faço a mim mesmo quando acordo se vão concretizar a breve trecho. Não vão, eu sei. Há assuntos pendentes que assim continuarão mais uns tempos, a casa não será arrumada em intervalos tão curtos como desejaria e encontros prometidos há muito serão concretizados muito mais tarde que o previsto. Afinal, não serve um blog para partilhar o mais estúpido que há em nós? Esta foi bem a prova disso mesmo. Se bem que pouco partilhei. Mas a vidinha também não está para isso.

Por razões profissionais quis o destino que hoje passasse perto da minha antiga casa. Não senti saudades. Senti pena. E não me perguntem porquê.

Registei com agrado a reeleição do Lula. Antes um tipo que rouba e vai distribuindo alguma coisa pelos pobres do que um que também rouba mas só tem preocupação em engordar os bolsos dos que mais têm. Além disso é bom pensar que um dos países mais gigantescos do mundo tem à frente um presidente com uma barba farfalhuda e desalinhada, com um dedo a menos numa mão, marreco, com uma cultura que não sendo grande lhe é suficiente para lutar pela vida, amigo de um copito a mais e sopinha de massas na fala. O povo no poder. Com tudo o que isso tem de bom e mau.

É por estas e por outras que o futebol ainda me diz alguma coisa. Depois de ter sonhado com uma goleada do FCP e de depois quase ter insultado treinador e boa parte dos jogadores devido à falta de inteligência para gerir um resultado positivo eis que no último minuto me saltou o coração e quase tive uma síncope de exaltação. Mesmo assim sensação nada parecida com a vivida durante a célebre, e nada boa para o meu frágil aparelho cardíaco, final de Sevilha. Agora digam que foi do Apito Dourado, digam. Aliás, o Bruno Moraes tem uma cara de mafioso que sempre me fez desconfiar do pior. Puoooooorto! Ai que há coisas que sabem tão bem...

Para memória futura: o FC Porto bateu hoje o Benfica por 3-2 (Postiga, um piço cheio de vontade, Quaresma, pura magia e arte, e Bruno Moraes, raça e confiança louváveis, foram os autores dos golos. Os do Benfica pouco me interessam)

E depois de todo este relambório, parem de me incomodar os que se queixam da falta de actualização deste antro de opiniões irrelevantes.... Julgam que não tenho mais nada que fazer nos meus tempos livres? Tenho um gato para cuidar, amigos para partilhar copos e família que lamenta eu trabalhar tanto e tão pouco tempo lhe dedicar. E uma liga do Championship Manager para actualizar amiúde...