Naquela longa avenida de Sarajevo, os jardins escondiam snipers que não escolhiam alvo certo. Divertiam-se por sadismo. Como quando acertaram em cheio no joelho daquela mãe que passeava o filho num carrinho de bebé, deixando-a a contorcer-se de dor. Ninguém a assistiu por não querer arriscar a morte. Quando alguém mais corajoso a tentou arrastar para local seguro, foi imediatamente abatido. Ela ficou ali, a criança não mais parou de chorar.

Hoje, dizem-me que Sarajevo tenta ser uma cidade normal. Já se bebe nas colinas onde se realizaram os Jogos Olímpicos de Inverno, já se anda normalmente nas ruas, já se frequenta o mercado sem medo, já se visitam familiares e amigos em casa um dos outros sem receio de ser assassinado pelo caminho. Mas ainda se respira respeito, muito respeito, pelo passado. E memória. Fantasmas que Sarajevo se recusa a atirar para trás das costas. O choro do bebé continua bem alto. Para que não se esqueça quão tenebrosos foram aqueles dias e se diga às actuais gerações que a História não pode ser repetida.

Radiohead - Lucky

Das melhores dos Radiohead. Com um vídeo que dá que pensar. A mim, pelo menos dá, os outros que pensem o que quiserem. Foi aqui tão perto que até assusta.

Tenho saudades de nesta minúscula esplanada de Tallinn, na Estónia, beber umas Guinness, umas A. Le Coq (cerveja que parece água e que se bebe como tal dada a leveza, o pior é depois), dos cafés fortes, dos bolinhos de amêndoa, dos chás de menta, das conversas loucas e macarrónicas em inglês misturado com francês e pedacinhos de uma língua parecida com italiano que mais parecia nada, da companhia (essencialmente disso), das gargalhadas, da troca de experiências, de ali aprender palavras em croata, sueco e afins, de sermos os únicos malucos que ali ficávamos à chuva enquanto o pessoal nos olhava de lado, dos planos para aqueles dias (metade não se cumpriram, paciência), dos olhos da empregada, da pizzaria baratucha que ficava em frente, do mercado das flores a dois passos, de apanhar sol às dez da noite, dos cheiros, de ficarmos sentados na praça principal a tentar adivinhar vidas dos que passavam, de nos rirmos de nós próprios, de desabafarmos tudo quando tínhamos mais cerveja do que sangue no corpo, da cumplicidade entre pessoal de países tão diferentes que parecia conhecer-se desde criança, até da despedida.

Tenho saudades não, ficaram as saudades. Boas.

Já foi quase há um ano mas parece que foi ontem.

Agora que já é certo que vamos jogar com a Alemanha, cheira-me que não passaremos dos quartos-de-final.

Ok, lá estou a ser pessimista. Pois estou e depois? Se ganharmos vou saborear melhor a vitória do que aqueles que acham que resolveremos o jogo com uma perna atrás das costas.

Agora, que estou pessimista, estou.

E não há mais nada para falar além de futebol? Até que há. Não me apetece é muito. Já prometi a mim mesmo que não me massacraria com certos assuntos e, portanto, também não vou massacrar outrem.

Outrem é bonito, não é?

Nico - Femme Fatale

Se há algo eterno, este é um bom exemplo.

Tem é tanto de melancólico como de belo. Ou a beleza da melancolia.

Ok, já estou a escrever mais que a conta.

Se há coisa que me atrai onde moro, a simples dez minutos da praia, é o cheiro a mar que no Verão invade a casa. Mais raramente do que gostaria, é certo. O suficiente para me dar um prazer do caraças.

Pronto, já disse o que tinha dizer. Quem gostou, gostou. Quem não gostou, que feche a janela do Internet Explorer e vá navegar para locais mais interessantes. Ou do Firefox.

Agora que as cinzas de Kurt Cobain andam sabe-se lá onde, foram roubadas da casa da viúva, fica aquela que é considerada a primeira canção composta pelos Nirvana, banda que foi uma das responsáveis por na adolescência ter andado de calças justas, camisa por fora das calças (hábito que se mantém até hoje), cabelo ligeiramente comprido e ser portador com um certo pendor revolucionário. Vá lá que nunca me deu para me meter em drogas pesadas. Chama-se Spank Thru.

The Doors - Hyacinth House

Ena, ena... Encontrei a minha favorita dos Doors. Quer dizer, não é 'a' favorita... Mas anda lá perto.

Intriga-me quem deixa recadinhos estúpidos no messenger. O último que vi foi de uma amiga, quero lá saber que ela leia isto, que escreveu que estava ausente porque tinha ido fazer compras com a mãe ao supermercado.
Pergunta inocente: não seria mais fácil desligar o MSN? Alguém tem alguma coisa a ver se a pessoa vai às compras, está indisponível porque está com uma crise intestinal ou não pode falar porque se encontra entredida a dar uma queca com o namorado?

Portugal ganhou 3-1 à República Checa. Óptimo, já estamos nos quartos-final e a mais não somos obrigados.
Luiz Felipe Scolari aproveitou para dizer adeus à Selecção e um olá milionário ao Chelsea. Merda, lá se vai a motivação, digo eu, pois se é o próprio treinador a não dar o exemplo, os jogadores também não lhe ficarão atrás. Que vá, saudades e abraços. Duvido é que consiga fazer alguma coisa de jeito. Daqui a um ano cá estaremos para tirar as dúvidas.
Boa notícia, mas boa notícia mesmo, é que com a mudança de seleccionador vamos passar a ter um guarda-redes digno desse nome a representar as nossas cores. Nem que seja o Neca Silva, do Desportivo da Cascalheira. Todos menos o Ricardo, please.

Obs: O Manuel José na selecção é que não!!!!!

Ontem detive-me a assistir a um pouquinho das marchas de Lisboa – sim, também tenho direito a laivos de masoquismo.
Aquilo é tão mau, tão mau, mas tão mau, que fiquei a pensar que se fosse realizado no Porto seria oportunidade de ouro, mais uma, para sermos apelidados de parolos. Como é em Lisboa é considerado cultura popular.
Enfim...

Ora aqui está uma das melhores músicas de sempre. Imortal.

Quem dela não gostar merece ser decapitado. Ou então ser violado por uma pantera no cio.

Já agora, desejem-me boas folgas, se não for pedir muito.

Blew away

É um dos álbuns mais desconhecidos dos Smashing Pumpkins. Intitula-se Pisces Iscariot e tem autênticas pérolas escondidas. Como esta.

O vídeo é algo estático. Ou totalmente estático, mesmo. Paciência. Boa música não precisa de ser acompanhada de fortes imagens visuais, digo eu.

Camionistas a bloquear tudo o que é estrada em protesto contra o brutal aumento dos combustíveis, está bem.
Camionistas junto à berma com a camisa aberta até ao umbigo e barriga de gravidez de elefante, não me parece muito agradável à vista.

Mas continuem assim mais uns dias, se não for pedir muito. Basta o país parar uma semana e dará para perceber que ainda há poder na rua. E que o bolso dos menos remediados não pode ser sempre o único sacrificado em altura de crise.

Nos últimos dias deu-me para ouvir isto vezes sem conta tal como fazia quando era adolescente. Às vezes o meu cérebro atira-me para onde quer sem pedir-me autorização. Tem alturas que sabe bem. Outras nem por isso. Neste caso até que nem foi negativo de todo.

Isto do Campeonato da Europa tem coisas engraçadas. Como passar o dia a trocar mensagens com uma amiga croata que tinha bebido hectolitros de cerveja, palavras da própria, antes mesmo da sua selecção entrar em campo. E, horas depois, torcermos os dois à distância para que a Alemanha perdesse, se possível por muitos, com a Polónia. Não perdeu, pronto, mas ainda está a tempo de ser eliminada.

Porreiro vai ser se Portugal jogar com a Croácia nos quartos-de-final, o que não é improvável de todo. Já estão apostados jantares e copos de Guinness. Só não sabemos quando nem onde será cobrada a aposta.

É a Europa unida, digo eu. Ou então sou tolo. Talvez isso.


Já agora, quarta-feira quero ver Portugal ir para cima da República Checa como se não houvesse amanhã. Não estou lá muito optimista, é certo. Mas no sábado também não estava e vi um dos melhores jogos da nossa selecção dos últimos tempos.

Portugal - Turquia 2:0, Europeu 2008

E pronto, o primeiro está ganho. Agora só falta o resto. Fica a excelência das jogada do golos de Pepe e João Moutinho (que grande jogador!!!).
Venha a República Checa. Algo me diz que se jogarmos como contra a Turquia que a coisa vai correr bem.

Escusava era de se ter feito tanta festa. Não deixa de ser um bocadinho ridículo, mas enfim. Ainda por cima a noite estava era convidativa para beber umas cervejas ao ar livre, que foi o que acabei por fazer.

Portugal vai ser campeão da Europa? Não me parece.

A euforia que envolve a selecção agonia-me? Bastante.

O certo é que falta pouco mais que um dia para o início do Europeu e já sinto um frio no estômago. Quero que Portugal vá lá para dentro e parta aquilo tudo. Depois provavelmente vou ter uma desilusão. O que querem? É o meu lado masoquista a falar. Agora, que vou gostar de ver o Cristiano Ronaldo a deliciar-me com bom futebol, isso vou.

Vamos lá Portugal!!!!

Ora cá vai uma futilidade

Pela primeira vez na vida adormeci nesse lugar tão aprazível e confortável que é a banheira. É verdade, a banheira. E o que aconteceu (imagino que não interesse a quem por aqui passa mas sou mais teimoso que os teimosos)? Pois que cheguei a casa cansado para lá do razoável, decidi deliciar-me com um banho e quando dei por ela estava a dormir como um animal. Só acordei porque já não suportava o frio, as dores na nuca e, sobretudo, o sabor do gel de banho na boca.

Bela crónica, não é?
Eu sei que não.
Mas já vi temas piores serem abordados em livro. O que não é minha intenção, juro. Ainda mantenho a sanidade mental e o respeito pelos outros.

A histeria colectiva em torno da Selecção Nacional irrita-me. Não que queira que Portugal que faça má figura no Europeu que começa sábado, mas tudo o que é demais é erro (frase que a minha mãe me repetiu vezes sem conta enquanto vivi lá em casa e de que me lembro amiúde).

Para começar, e para contrariar tudo o que é opinião pública, Portugal não vai ser campeão da Europa a não ser que aconteça algo de extraordinário a selecções como a França, a Alemanha ou Itália. Ou então que a UEFA ande tão adormecida que permita a um país pequeno como o nosso ganhar seja o que seja. Se chegarmos aos quartos-de-final será bom. Tudo o que vier daí em diante óptimo será.

Além disso, se não ganhámos à Grécia (à Grécia!!!!) na final de um Europeu disputado no próprio país, dificilmente poderemos almejar algo melhor. E não, não me contento com a vitória moral de termos ficado em segundo lugar. Para mim, tudo o que é abaixo do primeiro lugar é derrota. Estou mal habituado por ser do clube que sou, estou, eu sei.

Depois, há que ter em conta, e isso os idiotas que andam a vender a ideia de que somos os melhores do mundo e arredores não dizem, a selecção está a passar por um processo de renovação. Quer isto dizer que está pouco rotinada e que só daqui a uns anos, poucos, funcionará como uma verdadeira máquina. Isto apesar de termos Cristiano Ronaldo, o mais fantástico jogador que tive a felicidade de ver jogar a seguir a Diego Armando Maradona. Só que Cristiano Ronaldo, por muito bom que seja, e é mais que excelente, não vai carregar a equipa às costas e nós também não somos melhores que os outros só porque o temos. Falta-nos colectivo, o que sobra a Itália, por exemplo. Por falar em Itália, se Portugal não ganhar o Europeu, o que é bem provável, que a taça seja erguida pelos italianos, que praticam em campo aquilo que gosto no futebol: simplicidade e eficácia.

E não vou falar das figuras tristes dos adeptos porque isso simplesmente me dá vómitos.

Já agora a equipa ideal de Portugal deverá ser a seguinte:
Quim
Bosingwa
Paulo Ferreira
Pepe
Ricardo Carvalho
Petit
João Moutinho
Deco
Cristiano Ronaldo
Quaresma ou Nani (quem se lembrar de um jogo em condições do Simão Sabrosa ao serviço da selecção que me avive a memória)
Hugo Almeida

Se o Luiz Felipe Scolari tiver dúvidas que me telefone. O meu número não deve ser complicado de arranjar.

A Galp baixou o preço da gasolina um cêntimo.
UM cêntimo!

E no cuzinho, não?

E pronto, apetece-me acabar assim a noite. Que já é manhã, aliás.
Gostei bastante.

31

Podia dizer que isto passa depressa e que já começo a ficar velho. Não me apetece. Quero é que os 31 sejam ainda melhores do que foram os 30 – e o desafio é grande depois do muito de bom que se passou na minha vida no último ano.

Ser trintão está a dar-me um gozo do caraças, é o que é!

Bons dias, boas tardes e mais qualquer coisa

Cat Power

Ver um concerto desta senhora é simplesmente um privilégio. Nunca tinha assistido a algo tão intimista, tão bem feito, tão simples mas tão bom. Aliás, a grandeza foi mesmo essa: transformar algo que não precisou de ser grandioso em algo perfeito.
A sensação foi tão intensa que muitas vezes fechei os olhos e imaginei-me num pequeno bar com ela a tocar para mim e mais meia dúzia de pessoas. Foi óptimo. Provocou cá dentro um bem estar difícil de explicar e que julgava difícil de encontrar num espectáculo realizado numa sala de grandes dimensões como é o Coliseu do Porto.

As fotos não são minhas, não senhor. Quem dera quem fossem, mas não sou capaz de tanto. Quem as tirou foi o meu colega de trabalho Paulo T. Silva, que, além de perceber da coisa para lá de bastante, teve a sorte de ver o concerto a dois palmos do palco. Ou seja, quase pôde agarrar a mão da Cat Power e com ela sentir de perto o que é boa música ao vivo.

Nessun Dorma

Sei que já aqui coloquei um vídeo do género há uns meses. Mas é das poucas coisas que me arrepia, quase me faz chorar e eleva os meus níveis de emoção quase aos píncaros. É lindo, simplesmente lindo. Tudo.

Nessun dorma! nessun dorma!
Tu pure, o, principessa,
Nella tua fredda stanza,
Guardi le stelle
Che fremono d'amore
E di speranza.

Ma il mio mistero e chiuso in me,
Il nome mio nessun sapra!
No, no, sulla tua bocca lo diro
Quando la luce splendera!

Ed il mio bacio sciogliera il silenzio
Che ti fa mia!

(il nome suo nessun sapra!...
E noi dovrem, ahime, morir!)

"Que ninguém durma!
Que ninguém durma!
Você também, ó Princesa
Em seu quarto frio, olhe as estrelas
Tremendo de amor e de esperança
Mas meu segredo permanece guardado dentro de mim
O meu nome ninguém saberá
Não, não, sobre tua boca o direi
Quando a luz brilhar
E o meu beijo quebrará
O silêncio que te faz minha

O seu nome ninguém saberá
E nós teremos, oh!, que morrer, morrer
Parta, oh noite
Esvaneçam, estrelas
Ao amanhecer eu vencerei!
Vencerei! Vencerei!"

Sim, fui feliz um bocadinho. Bem mais que um bocadinho, um bocadão mesmo. Agora só quero prolongar isso vida fora. Não sei como. Ainda. Sim, porque teimoso como sou vou conseguir. Alguém duvida?

A 27 de Maio de 1987 foi assim

FC Porto - 2 (Madjer, Juary) ; Bayern Munique - 1 (Kogl)

O primeiro título europeu do FCP. A alegria de bater um Bayern quase invencível. O desgosto de não poder sair à rua para comemorar porque o meu pai não deixou. É certo que só tinha 10 anos mas caramba.... Ainda hoje não lhe perdoo.

A 26 de Maio de 2004 foi assim

FC Porto - 3 (Carlos Alberto, Deco, Alenitchev); Monaco - 0

FCP campeão da Europa pela segunda vez (vai buscá-la Roma!!!!)

Depois do jogo, pelas 22h00, fui directo para o Estádio do Dragão esperar pelos jogadores que se sagraram campeões europeus naquela noite gloriosa de Gelsenkirchen (raio de cidade com nome tão esquisito). Chegaram pelas 10h00 e eu continuava lá com um grupo de gloriosos resistentes. Depois segui para casa, dormi duas horas e fui trabalhar.
Foi a última vez que perdi a cabeça pelo clube de que me orgulho de ser adepto desde que me lembro. Um ano antes, quando ganhámos a Taça UEFA em Sevilha, também fui esperá-los ao estádio, vá lá que me vim embora eram quatro da manhã. Mas foi um prazer ver o José Mourinho passear com a taça de punhos cerrados mesmo à minha frente. Isto depois de quase ter tido um enfarte, a sério, a ver o jogo. Eu, não o Mourinho, claro.
A próxima loucura, digo eu, só quando o FCP for de novo campeão europeu. Ou seja, quando tiver uns 65 anos.

Cat Power

Já comprei os bilhetes. É verdade que com alguns dias de atraso e correndo sérios riscos de os ver esgotados. Mas isso agora não interessa nada.

Quem é São Bernardo, quem é?

Até quarta!

Manuela Ferreira Leite diz que o PSD deve centrar as suas preocupações nas políticas sociais. Como prioridade de acção elege o fim do Serviço Nacional de Saúde tendencialmente gratuito.

A forma como a Direita lida com questões que têm a ver com o bem estar e os direitos dos cidadãos, especialmente dos mais desfavorecidos, compunge-me.

CocoRosie

Eis a minha última descoberta fofinha.
Esta semana vão estar em Braga. Eu é que não, infelizmente.

Sempre apreciei discussões entre bêbados e travestis. Acho-as hilariantes porque nunca levam a nada e podem prolongar-se horas a fio. Pensei é que nunca teria oportunidade de as ver na televisão em horário nobre. Surpreendi-me hoje ao observar na TVI um programa que juntava Vasco Pulido Valente e Manuela Moura Guedes.
Vá lá que nenhum deles vomitou em público. O que até teria a sua piada. Isso ou desatarem à cabeçada. Mas seria pedir muito.

Arcade Fire

Alguém sabe quando estes moços vão lançar álbum novo?

Porra de coisa boa, como diria alguém que conheço. Se continuarem assim, um dia tenho um AVC de excitação ao ouvi-los. Louco.

Expo 98

Faz hoje dez anos que abriu portas a Expo 98.
A Expo permitiu que a geração que fez a transição da ditadura para a democracia pudesse acreditar que Portugal era uma nação capaz de cortar o cordão umbilical de um passado derrotista e cinzento. E que a minha geração e as seguintes percebessem que vivemos num país de futuro e com apontamentos graciosos de modernidade.
Foi também, a par do Euro 2004, a maior manifestação popular de sempre. Partilhada por todos com alegria, satisfação, prazer, sentimento de dever cumprido, olhando para a frente.
Devo dizer que durante aqueles meses senti-me orgulhoso de ser português. O que, a bem da verdade, aconteceu muito poucas vezes durante a minha vida.

Radiohead - Creep

Cá está ela. Se conseguissem imaginar o que ela me diz e para onde me transporta.

Também não é preciso muito. Basta lerem o que está no post seguinte, não sejam preguiçosos. Para tal já basto eu.

Acho piada aos que dizem que têm que escrever todos os dias para se sentirem vivos, que é quase uma obrigação sentarem-se e começarem a debitar tudo o que lhe vai na mente. Ou na alma, como me irrita solenemente ouvir alguém afirmar.
Ora, para mim isto de ter vontade constante de vir para aqui a toda hora transmitir aos outros o que vou pensando é bullshit (gosto da expressão bullshit, confesso. É que dizer merda de touro em português não soa nada como desabafo calão).
Há dias em que escrever para mim é um prazer enorme, outros um quase um sacrifício. Não sei porquê. Há, aliás, ainda tantas coisas para as quais procuro explicação...
Por isso acho que é preferível só por aqui aparecer quando tiver algo de jeito para vos contemplar. Entretanto, ficam com uns videos de músicas e/ou filmes que mais me deixam com pele de galinha (quero lá saber que isto pareça gay). E uns escritos idiotas como este.

Por falar em música, a que acima postei é uma das que mais me bateu forte até agora. Memórias de uma adolescência onde tive a oportunidade de ser feliz. Em todos os aspectos. É em boa parte graças ao que vivi na adolescência (sobretudo com o grupo de amigos que tive na altura e tenho o privilégio de continuar a manter) que hoje sou como sou. A maturidade só vai limando algumas arestas que hoje me permitem viver cada vez melhor comigo mesmo. Pelo menos vou tentando.

Eis como se começa bem o dia

I knew a man Bojangles
And he danced for you
In worn out shoes
With silver hair, a ragged shirt
And baggy pants, the old soft shoe
He jumped so high, he jumped so high
Then he lightly touched down

I met him in a cell in New Orleans
I was down and out
He looked at me to be the eyes of age
As he spoke right out
He talked of life, he talked of life
He laughed, and slapped his leg a step

Mr. Bojangles, Mr. Bojangles
Mr. Bojangles, dance!

He said his name, Bojangles
then he danced a lick across the cell
He grabbed his pants
a better stance
Oh, he jumped up high
he clicked his heels
He let go a laugh, he let go a laugh
Shook back his clothes all around

He danced for those
At minstrel shows and county fairs
Throughout the south
He spoke with tears of 15 years
How his dog and he traveled about
His dog up and died, he up and died
After 20 years he still grieves

Mr. Bojangles, Mr. Bojangles
Mr. Bojangles, dance!

He said I dance now
At every chance in honky tonks
For drinks and tips
But most of the time
I spend behind these county bars
He said I drinks a bit

He shook his head
And as he shook his head
I heard someone respectfully ask
Please

Mr. Bojangles, Mr. Bojangles
Mr. Bojangles, dance!

Faz hoje seis anos e estava eu a casar-me. É verdade, já foi assim há tanto tempo. Olho para trás e, apesar de a coisa não ter corrido bem, não me sinto nada arrependido de a eternidade do matrimónio ter sido apenas uma ilusão. Pelo contrário. Aprendi muita coisa, porque se aprende mais com as cabeçadas que se dá na vida que com o resto.
Continuo a dizer que tive o divórcio mais anormal do mundo de tão pacífico que foi. Ainda bem que fomos inteligentes o suficiente para percerbemos que só nos estávamos a magoar um ao outro e a estragar o que de bonito tínhamos vivido no passado.
Sobrou uma amizade sólida. Carinho, respeito e o bem querer um do outro, também. E boas memórias, que essas não as apago e tenho quase a certeza que tu também.

Ponto número um: um país que fica indignado e quase em estado de choque porque um jornalista bufo decide denunciar que o primeiro-ministro fumou num avião é demasiado ridículo para ser levado a sério. A reacção de José Sócrates, essa, foi um excelente golpe da sua assessoria de imprensa. Ridícula também, embora inteligente dentro do contexto. O homem anuncia que vai deixar de fumar e não se fala mais nisso.

Ponto número dois: um país onde a gasolina sobe duas vezes numa semana sem razão aparente a não ser os lucros das petrolíferos sem que ninguém reaja é demasiado amorfo para poder merecer seja o que for de positivo. Continuemos calados e vamos pagar dois euros por litro de combustível não tarda muito. É melhor ficar em casa a ver novelas e futebol, não é?

Não sei porquê mas nos últimos tempos ando com uma vontade para lá do controlável de ir ao Batô. Saudades disto (alguém se lembra do que é?) e de outras coisas. Quem quiser alinhar está à vontade para me arrastar.

Nina Simone

E esta é 'a' voz no feminino. Infelizmente também já não anda por cá. Encanta os bons espíritos lá de cima.

(porque o que importa é mesmo a voz, não interessa um vídeo onde apareça a figura física desta grande senhora, digo eu. Fica também a mensagem, poderosa)

Foi há dez anos...

... que Frank Sinatra se apagou. A voz. Era mesmo 'a' voz.
No dia em que morreu, trabalhava eu numa pizzaria onde durante nove meses amealhei economias suficientes para passar duas semanas de férias em Espanha e outra em Lisboa para visitar a Expo. Pelo meio, tentava olhar para os livros da universidade. Bons tempos.

Voltei

Pronto, enxuguem as lágrimas, guardem os lenços, contenham as expressões exteriores de contentamento. Ou então fujam. Estou de regresso, é verdade.

Falando a sério, gostava de conseguir resumir o que foram estes dez dias. Mas as sensações foram, e são, tão boas e fortes que corria o risco de, das duas uma, ou escrever um post com quase 5000 linhas ou então não conseguir traduzir em palavras o que vivi.

Tentando resumir, sinto-me bem como não me sentia há muito, mas mesmo muito, tempo.

Obrigado!!!!

Há um cheiro a férias que mais ninguém sente e entende. Há aquela sensação inexplicável que sempre me invade quando estou prestes a sair daqui. Há roupa espalhada a aguardar ordem para entrar na mala. Há objectos úteis e inúteis que esperam o mesmo para serem guardados na mochila. Há um relógio cujos ponteiros não avançam. Há uma ansiedade controlável a custo. Há frio no estômago de nervoso miudinho.
É sempre assim quando o novo me espera. Só que desta vez ao novo acrescenta-se algo ainda melhor, muito melhor.
Loucura boa? Inconsciência? Ilusão? O princípio de uma caminhada bonita? Um sonho desfeito? Daqui a dez dias terei a resposta.
Entretanto vou atirar-me de cabeça e procurar ser feliz um bocadinho.
Até já.

Lindo!!!!

Come sail your ships around me
And burn your bridges down
We make a little history, baby
Every time you come around

Come loose your dogs upon me
And let your hair hang down
You are a little mystery to me
Every time you come around

We talk about it all night long
We define our moral ground
But when I crawl into your arms
Everything comes tumbling down

Come sail your ships around me
And burn your bridges down
We make a little history, baby
Every time you come around

Your face has fallen sad now
For you know the time is nigh
When I must remove your wings
And you, you must try to fly

Come sail your ships around me
And burn your bridges down
We make a little history, baby
Every time you come around

Come loose your dogs upon me
And let your hair hang down
You are a little mystery to me
Every time you come around

Closer

Não, não é o filme. É uma grande, grande, grande música dos também grandes Nine Inch Nails com um video absolutamente fantástico.
Com licença que agora vou dormir melhor depois de ver e ouvir isto.
Boa semana, já agora.
Espero que a minha também o seja.

Nick Cave - Deanna - Coliseu Porto

Olha, olha... houve quem se lembrasse de gravar uma das partes do concerto em mais bati mal de tão boa. Eu vi isto!!!!! E vibrei. Muito.
Um fucking obrigado!

Viva a revolução!

Foi há 34 anos que reconquistámos a palavra Liberdade.

Lutemos todos os dias para que nunca mais nos seja roubada.

25 de Abril sempre!

Santana candidato ao PSD?

Será que o homem não se manca?

Já sabia que há políticos irresponsáveis, mas isto não é irresponsabilidade, é insanidade.

É por estas e por outras que tantas vezes me passa pela cabeça sair deste país de uma vez por todas, porra.

Nick Cave - Into My Arms

A tal música que ele só tocou durante uns dez segundos durante o encore, deixando-me a salivar por mais.
Adoro isto. Especialmente esta parte:

"And I don't believe in the existence of angels
But looking at you I wonder if that's true
But if I did I would summon them together
And ask them to watch over you
To each burn a candle for you
To make bright and clear your path
And to walk, like Christ, in grace and love
And guide you into my arms"

Faz-me pensar em ti e em quanto queria que isto fosse verdade.

Louco, louco, louco!

A foto está uma merda? Está.

Quem a tirou não tem o mínimo jeito para a coisa? É discutível.

Mas o certo é que esta é a prova como o grande Nick Cave esteve a dois palmos e qualquer coisa dos meus olhos. Sim, aquele senhor lá ao fundo com uma guitarra na mão é mesmo o Nick Cave. Não parece, mas é. Posso garantir.

O concerto foi louco, louco e mais um bocadinho para além de louco.

Foi poderoso, poderoso e mais um bocadinho para além de poderoso.

Foi cativante, cativante e mais um bocadinho para além de cativante.

Foi delirante, delirante e mais um bocadinho para além de delirante.

Transmitiu energia, energia, muita energia.

Tirando o encore, que não foi grande coisa. Mas o resto compensou para lá de bastante.

Em resumo, soube a pouco.

Apetecia-me ter ficado lá mais duas horas. Apesar das dores nos pés e de ter transpirado como um animal.

As minhas ideias para o PSD

Eu, salvo seja mas pode ser que aconteça, aqui me assumo como candidato à liderança do PSD. Não interessa o facto de não ser militante, nunca nele ter votado e não me identificar com as suas ideias políticas. Ninguém vai reparar nisso. Sobretudo os restantes 55 companheiros que estarão nesta corrida comigo. Os assumidos e os putativos.

O meu programa eleitoral é simples e baseia-se nos seguintes conceitos:

1) Mudar a cor do partido de laranja para azul bebé (fica mais bonito e fofinho)

2) Desmantelar o Estado em seis meses e seja o que Deus quiser o que vier a seguir

3) Criticar todos os companheiros de partido que tenham nascido em berço de ouro, não cheiram a suor, gostam de comer de faca e garfo e tenham mais que a quarta classe.

4) Nomear para a liderança do grupo parlamentar o primeiro-ministro mais incompetente da História de Portugal. E talvez de todo o Universo.

5) Chamar a atenção para os tachos que a namorada do Sócrates anda a arranjar, não vá isto cheirar a cunha, como a de certos companheiros que ainda pululam pela RTP. Copiar é feio.

6) Rodear-me de uma direcção tão abrangente que engloba desde ex-comunistas a bacalhaus secos.

7) Mudar de ideias como quem muda de camisa. Isto tendo em conta que sou um homem asseadinho e gosto de trocar de roupa com regularidade.

8) Deixar os meus colaboradores dizerem as maiores alarvidades e não lhes chamar a atenção para não ficarem amuadinhos, coitadinhos.

9) Projectar algo positivo para o futuro de Portugal, não estou é a ver bem o quê.

10) Assim de repente não me lembro de mais nada. Talvez chamar nomes ao Sócrates, flagelar-me com um chicote das 10h00 às 11h12, vangloriar-me de estar à frente da câmara mais endividada do pais, arranjar uma namorada para aparecer nas revistas ou dizer que me vou embora para depois voltar.

Viva o PSD, viva Portugal!

The Smashing Pumpkins - Mayonaise

Alguém se lembra disto? Quem não se lembrar merece é ser deixado nu na jaula dos tigres no zoológico. Bem, quero eu dizer que esta uma das músicas que mais ouvia na adolescência porque me identificava com a letra. Outros tempos. Certo é que isto ainda mexe comigo para lá do razoável. Ou ainda não deixei de ser adolescente, o que duvido, ou então há qualquer coisa em mim que não bate certo. É bem capaz de ser isso. Se é bom ou mau, sinceramente não sei. Tem dias...

Fool enough to almost be it
Cool enough to not quite see it
Doomed
Pick your pockets full of sorrow
And run away with me tomorrow
June

Well try and ease the pain
But somehow well feel the same
Well, no one knows
Where our secrets go

I send a heart to all my dearies
When your life is so, so dreary
Dream
Im rumored to the straight and narrow
While the harlots of my perils
Scream

And I fail
But when I can, I will
Try to understand
That when I can, I will

Mother weep the years Im missing
All our time cant be given
Back
Shut my mouth and strike the demons
That cursed you and your reasons
Out of hand and out of season
Out of love and out of feeling
So bad

When I can, I will
Words defy the plan
When I can, I will

Fool enough to almost be it
And cool enough to not quite see it
And old enough to always feel this
Always old, Ill always feel this

No more promise no more sorrow
No longer will I follow
Can anybody hear me
I just want to be me
When I can, I will
Try to understand
That when I can, I will

Nick Cave - Brompton Oratory

Quando for grande quero compor uma canção assim. Tão boa, não é? (não liguem ao vídeo, concentrem-se na beleza da música)

Up those stone steps I climb
Hail this joyful day's return
Into its great shadowed vault I go
Hail the Pentecostal morn

The reading is from Luke 24
Where Christ returns to his loved ones
I look at the stone apostles
Think that it's alright for some

And I wish that I was made of stone
So that I would not have to see
A beauty impossible to define
A beauty impossible to believe

A beauty impossible to endure
The blood imparted in little sips
The smell of you still on my hands
As I bring the cup up to my lips

No God up in the sky
No devil beneath the sea
Could do the job that you did, baby
Of bringing me to my knees

Outside I sit on the stone steps
With nothing much to do
Forlorn and exhausted, baby
By the absence of you

Adriana Calcanhotto - Devolva-me

Mais um pedaço do que me faz sorrir...

E por falar em coisas boas...

... que provocam sorrisos, eis excertos de dois dos filmes que posso ver 500 vezes e que sempre me farão recordar memórias ternas do passado (há lá tantas coisas fiéis a pequenas partes bem agradáveis da minha vida) e sonhar com aquilo que gostaria ainda de ser e viver (porque felizmente ainda não parei de sonhar). Antes do Anoitecer e Antes do Amanhecer são os seus títulos. Belíssimos.

Placebo - Every you Every me

Não é que queira ser mauzinho, que até não sou, mas é só para partilhar com vossas excelências que nos próximos quatro dias (quatro!!!!) irei estar de folga. Ou seja, irei dedicar-me à difícil arte do ócio, do fazer rien, da preguiça e outros atributos complicados. O que me causará sacrifícios tais que vocês não imaginam.

E porquê esta música, questiona o vasto auditório? Não sei. Talvez porque seja daquelas que antes me faziam sorrir de prazer e hoje continuam a provocar a mesma sensação. Ou não. Estou de folga e não me apetece pensar muito.

Além disso, há contagens decrescentes que estão a perturbar positivamente a minha mente. Uma para o belo do concerto da próxima semana, outra para algo que me começa a provocar frio no estômago de ansiedade boa. É o que dá ser tolo.

Diria que é ela por ela...

Um fazendeiro búlgaro decidiu trocar a mulher por uma cabra porque a esposa não podia ter filhos. A troca aconteceu na cidade de Plovdiv, na região central da Bulgária.

Stoil Panayotov trocou a sua terceira esposa, Elena, por uma cabra de oito anos em um mercado da cidade no mês passado. "Um dia antes, um amigo tinha me dito que ele não tinha sorte com as mulheres e que realmente gostava da minha mulher", disse Panayotov, de 54 anos.

"A troca foi concluída depois que a minha mulher concordou", afirmou. "A cabra já teve três filhotes, e minha mulher, nenhum, então o meu amigo se deu bem com a troca. Eu fiquei com uma cabra de segunda mão e ele ficou com uma mulher novinha", conluiu Panayotov.

Em 2006, um sudanês foi forçado a se casar com uma cabra depois de ser flagrado tendo relações sexuais com o animal.

A fonte é a BBC

Nick Cave - Straight to you

E já só falta uma semana para o grande dia. Quer dizer, o primeiro grande dia, outro é só exactamente na semana seguinte. Agora perde os bilhetes, perde... Fuzilava-te lenta e incompetentemente.
Esta é das mais antigas do grande Nick Cave, uma das primeiras que me fez vibrar com ele. Ao ouvi-la, lembro-me sempre de um professor australiano que tive na Escola Secundária a quem eu e mais uns quantos pedíamos que traduzisse as letras das músicas do Nick Cave, que ele também adorava, e que corava sempre que algum palavrão surgia pelo meio. Grande Francisco Vidinha, era este o nome do prof. Filho de portugueses, veio para Portugal depois de uma vida no outro lado do mundo. O homem que me ensinou a montar clips de publicidade, com quem podíamos falar de tudo (mas mesmo de tudo) e nos ajudou a organizar um mini-festival de cinema no qual nos divertimos e aprendemos bastante durante uma longa semana. Além disso chegou a ir para os copos com o pessoal. Grande! Daqueles que ficam para sempre guardados nos canto mais terno da memória.

Boa Semana!

Não, não é nenhuma canção. É o genérico da série que fazia as delícias da minha infância, o grande Verão Azul. Ainda hoje gosto de assobiar aquela música mais que de vez em quando. E confesso que chorei muito quando morreu o Chanquete. Já agora, aproveito para dizer também que tive uma paixoneta platónica pela Bea. Saudades. Saudades não, nostalgia. Que é bom e não dói tanto.

Esta menina será responsável directa pelo meu próximo acidente de carro. Agora que voltou a ser o corpo da Triumph e anda por aí em tudo o que é outdoor, já me desviou o olhar da estrada umas 35 vezes, obrigando-me a travagens bruscas antes que me espetasse no carro da frente tamanha a distracção. Aliás, o que já tinha sucedido aquando da sua primeira aparição em semelhantes trajes, acho que o ano passado.

Resumindo, Cláudia Vieira é o resumo daquilo que se pode considerar uma mulher perfeita. Além disso é uma simpatia. Sim, que eu já tive o prazer de falar com ela. Por motivos de trabalho, claro. Pena que pelo telefone. Aliás, se tivesse conversado pessoalmente seria chato porque não teria parado de me babar.

A foto é deste senhor. O sortudo. A serviços destes não vou eu contigo, não... Infelizmente.

Aretha Franklin (again)

Esta é das poucas canções que provoca em mim duas sensações simultâneas: arrepios de emoção e uma vontade incontrolável de dançar (só não o faço muito porque sei quão ridículo fico quando me agito ao som de música).
Provoca também recordações claras de quando a ouvi umas 20 vezes seguidas, ao lado de quem, o que nos unia então. O sentido que fazia a letra em relação ao que estava a passar entre nós (e houve uma parte em particular que acertou perfeitamente naquilo que quisemos ser, no que fomos e depois deixámos de ser sem mágoas ou rancores de parte a parte).
Deixei de a escutar durante um largo período, precisamente aquele em já não fazia sentido porque não havia o outro lado.
Achei agora nova motivação que me fez retornar a ouvi-la com ternura, associando certas partes ao que sinto. Faz sentido novamente. Como não fazia vai quase para uma eternidade.
Aliás, acho que tudo faz sentido outra vez. Acho não. Quero vir a ter a certeza daqui a muito pouco tempo. Umas duas semanas e qualquer coisa. You just have to answer my prayer.


The moment I wake up
Before I put on my makeup
I say a little pray for you
While combing my hair now,
And wondering what dress to wear now,
I say a little prayer for you

Forever, and ever, you'll stay in my heart
and I will love you
Forever, and ever, we never will part
Oh, how I love you
Together, forever, that's how it must be
To live without you
Would only meen heartbreak for me.

I run for the bus, dear,
While riding I think of us, dear,
I say a little prayer for you.
At work I just take time
And all through my coffee break-time,
I say a little prayer for you.

Forever, and ever, you'll stay in my heart
and I will love you
Forever, and ever we never will part
Oh, how I'll love you
Together, forever, that's how it must be
To live without you
Would only mean heartbreak for me.

I say a little prayer for you

I say a little prayer for you

My darling believe me, ( believe me)
For me there is no one but you!
Please love me too (answer his pray)
And I'm in love with you (answer his pray)
Answer my prayer now babe (answer his pray)

Forever, and ever, you'll stay in my heart
and I will love you
Forever, and ever we never will part
Oh, how I'll love you
Together, forever, that's how it must be
To live without you
Would only mean heartbreak for me (oooooooooh)

Bom fim-de-semana!

U2 - Stay (Faraway, So Close)

Uma das minhas favoritas dos U2

- Nunca te apeteceu carregar num botão e desaparecer daqui para fora?
- Às vezes sim. Mas aposto que ia querer regressar de novo. Nunca estou bem onde estou.
- E isso é bom?
- Tem dias.
- És feliz assim?
- Sei lá se sou feliz assim. Faço por isso. Mas nunca ninguém é completamente feliz.
- Não?!
- Claro que não. Só é completamente feliz quem não tem mais nada por que lutar. E eu ainda tenho muita coisa nesta cabeça. Além disso, só vou poder fazer o balanço da suposta felicidade quando estiver a morrer. Se olhar para trás e sorrir mais do que chorar de desgosto e arrependimento, então poderei dizer que isto valeu a pena.
- E se morresses agora?
- Tenho a certeza que estaria incompleto.
- Incompleto?
- Sim. Tenho nas mãos muito do que quero mas falta o mais importante, o que mais pica me está a dar para obter, para poder dizer que me sinto realizado.
- E achas que vais conseguir?
- Se soubesse já não teria pica nenhuma para o conseguir.
- E agora?
- Agora o quê?
- O que vais fazer?
- O que achas?
- E se te arrependes?
- Só me arrependeria se não o fizesse. O resto logo se verá. Não tenho nada a perder, pois não?
- És tolo.
- Eu sei.

Bjork - Bachelorette

Uma grande música para animar um dia que começou agitado, estremunhado e stressado de mais para os meus padrões de normalidade. Se é que posso falar de normalidade na bela da profissão que escolhi e tive a sorte de exercer. E agora larguem-me os braços que tenho que sair de casa a correr.

Ah, viele danke pela ajuda ortográfica. Não te disse que não era nada de especial? Quem é amigo, quem é?

Somos TRI

Dá gozo ser tricampeão quando há uma máquina que tenta denegrir tudo o que de positivo o clube conquista

Dá gozo ser tricampeão quando outros atiram areia ao ar ignorando a superioridade clara do FCP dentro do campo

Dá gozo ser tricampeão, olhar para baixo e ver o segundo a mais de 15 pontos, não importa quem

Dá gozo ser tricampeão e, ao mesmo tempo, a equipa portuguesa com mais títulos internacionais

Dá gozo ser tricampeão e ter ao dispor jogadores de raça como o Lizandro Lopez, inteligentes como o Lucho (sempre disse que os argentinos iam injectar garra e acertei), mágicos como o Quaresma, carismáticos como o Pedro Emanuel, alegres e eficazes como o Helton, desiquilibradores numa posição tão inabitual para tal como o Bosingwa, trabalhadores incansáveis como o Raul Meireles

Dá gozo ser tricampeão num clube em que os jogadores pensam sempre antes na equipa do que neles próprios

Dá gozo ser tricampeão à custa de trabalho, espírito de sacrifício e humildade

Dá gozo ser tricampeão enquanto outros se encostam às memórias do passado e delas demoram a descolar

Dá gozo ser tricampeão contra uma comunicação social manifestamente facciosa

Dá gozo ser tricampeão e começar logo a pensar no tetra, demonstra bem o espírito do clube

Dá gozo ser tricampeão e ponto final

Nick Cave

De amanhã a duas semanas irei vê-lo a um palmo dos olhos. A ele, que a Kylie Minogue infelizmente não vem. Se entretanto mudar de ideias está, aliás, convidada a ficar alojada no meu humilde apartamento.
Ora bem, vou assistir ao concerto se o meu bilhete ainda estiver em boas mãos (até te mato se o perdeste, gaja...!).
Já começam a ser contagens decrescentes a mais para o meu pobre coração de trintão, é o que é.

"Deixe lá os espíritos que se auto-masturbam, deixe esses espíritos andarem nas suas confabulações, nós temos muito que fazer para que Portugal volte, de novo, aos caminhos que precisa e necessita trilhar", disse Alberto João Jardim no final do congresso do PSD/Madeira.

Auto-masturbam?! Isto não será uma redundância?

Folgas perfeitas, perfeitas...

Ponto prévio: aquilo do fodido do post anterior já era. Ainda bem. Para mim e para quem me atura, que sou moço chato quando estou para lá de aborrecido.

Indo directo ao assunto, dois dias perfeitos, pelo menos para mim (e quem não concordar que se amanhe) são como os dois que agora findam. Que se podem resumir muito simplesmente da seguinte forma. Da cama para o sofá e do sofá para cama, com muito sol a entrar pela janela e a bater no corpo para facilitar a arte de adormecer suavemente, da cozinha para a porta de saída a a caminho de um belo barzinho (fraquinho, é certo, e caro, o porco) para a ler o jornal enquanto o cheiro a mar me invadia os pulmões, regresso a casa para preparar uma longa noite de copos que terminou já era quase dia (eu sei que parecia estar quase a dormir mas lembro-me de tudo, ok? E fui direitinho para casa. Não sei é como, mas fui). Nova dose de sono partilhada entre o sofá e a cama, muita preguiça, Football Manager até enjoar (acho que passei ao lado de um grande carreira de treinador) e, admirem-se, até me deu para andar a separar roupa de Verão e Inverno (algo pouco masculino, sim, mas antes um homem ter estes tiques femininos que outros menos próprios).

Ah, o mais importante de tudo. O FC Porto foi tri-campeão. TRI!!!!!!!! Agora venha o tetra, depois o penta e por aí fora. Já agora com um título europeu pelo meio, se não for pedir muito.

Bom, agora com licença que me esperam dez dias seguidos de trabalho. Pensei suicidar-me perante tamanha perspectiva. Mas, além de não saber se essa coisa da morte é agradável, tenho coisas mais importantes a fazer enquanto cá ando.

Acordei tão fodido, tão fodido, tão fodido mas tão fodido, que me apetecia mandar toda a gente para o real caralho. Ou quase toda. Uma grande parte, vá.
Pronto, já desabafei. E ai de quem comigo hoje se cruze e pergunte o que é que se passa. É bem provável que seja brindada com uma resposta pouco agradável e um olhar de quem apetece fuzilar alguém . É que se isto não passou depois de bom banho matinal e de um pequeno-almoço como deve ser, a tendência é que não melhore nas próximas horas. Pelo contrário.

Com licença e obrigado por partilharem comigo este momento de, digamos, estupidez. Transmitido por alguém que não tem mais nada que fazer a não ser andar a escrever merdas que não interessam a ninguém num blog que caminha para a demência absoluta. O blog, que o autor já entrou num mundo de absurdos faz algum tempo.

Tinha saudades, e muitas, de um dia como o de hoje. Do calor, do sol, do vento quente na cara, de olhar para o termómetro do carro e ler que estão 28 graus, de andar com pouca roupa, de beber umas cervejas depois do trabalho e sentir aquela brisa macia da noite a entrar-me costas dentro, de chegar a casa e tomar um banho gelado.

Só não tinha saudades de pensar o que estou para aqui a pensar. Mas isto passa. Deve ter sido o sol que me afectou o cérebro, o grande maluco. Ou então não.

Obrigado!!!!

É só o que tenho para te dizer agora. O resto está no mail que te mandei.
Que tal? Embarcamos juntos?

Boa semana (I hope)

Black Cherry - Goldfrapp

Pulp

Dose dupla de uma das minhas bandas favoritas. Especialmente quando estou bem disposto.

Não sei se já disse, mas na adolescência era alto, magro e descoordenado como o Jarvis Cocker, o vocalista. E também cheguei a ter um penteado tão ridículo como o dele. Sim, admito que já fui assim. E escusam de pedir para mostrar fotos da época que jamais o farei.

Acho que depois de ter lutado contra a morte quando nasci – sim, que quando a minha mãezinha me deu à luz eu tinha o cordão umbilical enrolado no pescoço com três nós e vim ao mundo mais morto que outra coisa – mais nada, ou quase nada, me vai importunar. Pelo contrário, dá-me cada vez mais gozo lutar por aquilo que quero, por quem quero. Até o que parece impossível.
Posso ter milhares de obstáculos pela frente. Mas é como diz o meu pai: o que custa a conquistar dá mais prazer que o resto.
E Fernando Pessoa, que não é o meu pai, também escreveu uma coisa em que penso muitas vezes. Algo como isto (cito de memória): guardo todas as pedras que se atravessam no meu caminho; um dia vou construir um castelo.

Se quisesse dizer melhor não conseguiria. A minha vida é assim. Um monte de pedras que um dia vão transformar-se num bonito castelo. Por isso as vou recolhendo e guardando com carinho. Para que um dia possa olhar para trás e dizer que fiz tudo para merecer o que o presente me oferece de bom e esquecer o sofrimento por que passei para o conseguir. Com quem mais quero do meu lado.

As enfermeiras da Clínica San Rafael, da cidade de Cádis, no sul de Espanha, foram punidas porque se recusaram a usar mini-saia no trabalho. Está tudo aqui.

As moças queixaram-se que nem sequer se podiam baixar para atender os pacientes que estão deitados nas camas e, vai daí, decidiram desobedecer ao patrão e passar a usar calças, as tolas. Tamanha ousadia valeu-lhe o desconto de 30 euros no salário.

Acho bem que lhes tenham reduzido o ordenado. O ambiente numa clínica é tão deprimente, que ver umas pernocas bem feitas regala a vista dos mais moribundos.

Só não percebi se a tal clínica também obrigava os enfermeiros a vestir mini-saia....


Já agora, não deveria ser obrigatório as minhas camaradas de profissão usar saia curta? É de fazer um abaixo-assinado. Ou então, se medida não for para a frente nos próximos quinze dias, proponho uma greve. Já que não se disponibilizam para aliviar o stress dos homens durante o horário de fecho, ao menos que nos compensem de alguma maneira.

Parece que já há mais muçulmanos que católicos no mundo.

E andam para aí a explodir como se não houvesse amanhã, caso contrário a abada seria ainda maior.

Já agora, não seria tempo de a Igreja Católica rever as suas posições e condutas para conseguir perceber que o afastamento das pessoas se deve não à falta de fé mas ao facto de a mensagem estar a ser passada de um modo tão obtuso que afasta qualquer crente?

Eis o meu lema de vida pela boca deste Senhor (uma vénia para ele, pf)

Tira a mão do queixo não penses mais nisso (humm... que isto faz lembrar-me alguém)
O que lá vai já deu o que tinha a dar
Quem ganhou ganhou e usou-se disso
Quem perdeu há-de ter mais cartas pra dar
E enquanto alguns fazem figura
Outros sucumbem à batota
Chega aonde tu quiseres
Mas goza bem a tua rota

Enquanto houver estrada pra andar
A gente vai continuar
Enquanto houver estrada pra andar
Enquanto houver ventos e mar
A gente não vai parar
Enquanto houver ventos e mar

Todos nós pagamos por tudo o que usamos
O sistema é antigo e não poupa ninguém
Somos todos escravos do que precisamos
Reduz as necessidades se queres passar bem
Que a dependência é uma besta
Que dá cabo do desejo
A liberdade é uma maluca
Que sabe quanto vale um beijo

Bom dia

Come fly with me, lets fly lets fly away
If you can use, some exotic booze
Theres a bar in far bombay
Come fly with me, well fly well fly away

Come fly with me, lets float down to peru
In lama land, theres a one man band
And hell toot his flute for you
Come fly with me, well float down in the blue

Once I get you up there, where the air is rarefied
Well just glide, starry eyed
Once I get you up there, Ill be holding you so near
You may here, angels cheer - because were together

Weather wise its such a lovely day
You just say the words, and well beat the birds
Down to acapulco bay
Its perfect, for a flying honeymoon - they say
Come fly with me, well fly well fly away

Boa semana para quem merece....

Quem não a merecer que a procure

Não sei se já disse isto, que de estimulante tem muito pouco, mas irritam-me as pessoas que me batem repetidamente no ombro para chamarem a atenção quando querem falar comigo.

Dá-me vontade de lhes arrancar as unhas dos pés aos pedaços. Ou de lhes espetar os dedos nos olhos e depois pedir desculpa.

Como sou pacífico, apenas as insulto por dentro.

Anda toda a gente indignada porque o Estado quer exigir aos noivos os recibos de tudo o que foi despesa de casamento. Acho bem. Se fosse eu a fugir aos impostos tinha as Finanças em cima não tardaria nada. E não ando para aqui a organizar festas de matrimónio. Pelo contrário, a única que organizei redundou em divórcio quatro anos mais tarde. Portanto, está visto que não tenho jeito para a coisa.

Por falar nisso, não me recordo se os donos das instalações onde consumei a bela da festa chegaram a passar recibo. Paciência, o que paguei depois pelos papéis do divórcio também não deu para descontar no IRS. E ainda foi bastante.

Fosse sempre assim

Gosto de dias assim. Que começam com conversas surreais no elevador com alguém que nunca tinha visto antes na vida e com quem voltei-me a cruzar-me pouquíssimas horas depois no meio do nada. Prosseguem com diálogos mais irreais ainda no local de trabalho, intervalados por uma hora de almoço em que deu para desabafar algo muito meu com alguém que tenho como mais do que amigo. E dele ouvir igualmente coisas que ficam entre nós e assim consolidam uma amizade que tem tanto de longa como de sólida. Tempo ainda para cruzar-me na rua mais movimentada da cidade com as últimas pessoas que lá esperava encontrar – mas ainda bem que as encontrei, deu para matar saudades boas (não, não vou ver amanhã Portishead, deixei de gostar deles a partir do momento em que não consegui bilhete para o concerto).
Seguiu-se uma tarde de trabalho de atirar para o chão, compensada com o alcançar de algo que julgava irremediavelmente perdido depois de tempo infinito perdido em buscas que me deram cabo da paciência e dos nervos. E que bem que sabem estas pequenas conquistas. Por isso é que ainda gosto muito do que faço, apesar de achar que qualquer dia tenho um acidente vascular cerebral por causa do stress.
Ponto final já em casa com um belo de um banho a servir de aperitivo para depois andar por aqui com um copo de bom vinho na mão a ouvir música que adoro enquanto penso nas coisas simples da vida – e nas mais complexas também, que sou gajo de emaranhar pensamentos como se não houvesse amanhã. Não importa se sozinho, interessa que em paz comigo mesmo.

Eu não disse que eles (os vídeos) iam aparecer vindos do nada?

Para que conste, estava à espera deles desde o final da semana passada.

Está visto que o Youtube já está adaptado ao ritmo exasperantemente lento de Portugal.
É pena.

Esta musiquinha não é bem da 'Geração Nestum'. Mas põe-me bem disposto de tão engraçadinha.

Viva a geração Nestum!

Foi uma bela noite, foi... Pena a última meia-hora, mas não se pode ter tudo...
E viva quem tem 30 anos ou mais. É tão bom!

Dúvida existencial

Agora que a Páscoa já passou, alguém se importa de me explicar por que raio de razão associamos ovos – sejam de chocolate, saídos do cu da galinha, daqueles cozidos com casca de cebola e carregadinhos de pimenta, whatever – à época?
Sim, é que é algo que me causa confusão.
E dores de estômago, também.

Queria eu partilhar a primeira musiquinha que ouvi nesta Páscoa e o Youtube insistiu em me contrariar, o grande animal. Paciência, fica para a próxima. Aliás, se for como da outra vez, qualquer dia aparecem aqui uns três ou quatro vídeos seguidos vindos do nada. Incluindo aqueles da bela da 'Geração Nestum', a minha, pois claro... Recuerdos de uma noite bem passada recentemente.

Não sei se já disse mas sabe-me andar nos 30 anos.
Quer dizer, sabe-me bem numas coisas, noutras a maturidade só provoca dores de cabeça que deviam ser evitáveis não fosse outra parte do corpo, que ainda não consigo controlar, me trair (a palavra traição é tão feia, não é? Por isso é que adoro ouvir falar em fiducia, confiança em italiano). Ainda por cima quando "no fundo do tempo foge o futuro, é tarde demais", como cantam os Xutos no 'Homem do Leme'. Penso tantas vezes nisto.

Boa Páscoa.
E não comam muitos ovos que faz mal ao fígado, aumenta o colesterol e engorda.

E celebramos a Páscoa por causa disto...

Jesus Cristo (JC) decidiu descer da cruz ao fim de três dias porque já não aguentava as dores nas mãos. Esta é a versão oficial que consta dos relatórios da Polícia Judiciária depositados na Torre do Tombo da cidade de Jerusalém. Um polícia meu amigo decidiu revelar-me toda a verdade. Joshua, que abriu em Portugal uma cadeia de restaurantes homónima e cá ficou até ser obrigado a fugir por dívidas ao fisco, deu-me as fotocópias onde são transcritas as últimas horas de agonia de Cristo. Ou melhor, daquele que toda a gente pensa ser Cristo mas afinal é simplesmente um vagabundo.
Passo a explicar. Estava JC em plena cruz quando, ao fim de dia e meio, percebeu que aquela merda estava mal pregada. De acordo com a documentação oficial, JC chegou à conclusão que não valia a pena morrer pelos outros e, sobretudo, finar-se com pouco mais de 30 anos e uma vida pela frente. Daí que viu um velho sem-abrigo a roçar-se nos seus pés e pediu-lhe ajuda. A troco de um pequeno milagre, solicitou-lhe que o despregasse. O gajo acedeu. No fim, suplicou-lhe uns trocos para uma cervejas, mas JC (que não era burro) pegou no indigente e espetou-lhe com classe na cruz que devia ser de Cristo. E partiu rumo às praias do Mar Morto para ir ter com umas gajas que entretanto Judas lhe orientou. Acabou por morrer em consequência de uma dose bem misturada de chá de menta, haxixe e vinho tinto. Dois meses depois de ter aterrado na Dead Beach Zone.
O outro velho, esse, ficou esquecido na cruz e o pessoal caiu que nem um pato e começou a entoar a tanga da ressurreição. O que afinal sucedeu foi o que o homenzinho, Raphael de sua graça, adormeceu mal foi crucificado e acordou no exacto momento em que os carrascos se preparavam para o levar para longe. Os fiéis, que nunca perceberam a troca de corpos, ficaram abismados e começaram a adorá-lo pensando que voltava à vida depois de morto.
Os ovos de Páscoa, por seu lado, têm origem na capacidade fecal de Raphael. O homem não se conteve e soltou-se várias vezes. Quem passava pensou que aquilo eram ovos para alimentar o povo faminto e a coisa passou a ser conhecida da maneira que todos hoje sabemos.
Boa Páscoa, seja lá o que isso for!

Obs: escrevi isto para um blog que mantive durante ligeiramente mais que pouco tempo já lá vão uns anos e de cuja existência já quase não me lembrava.

O meu pai é o melhor do mundo...

... não é nada... O meu pai é o meu pai. O meu e ponto final. Quero lá saber do pai dos outros quando tenho o meu velhote dos cabelos grisalhos, teimoso, etc e tal...

Bem, não era preciso ser Dia do Pai para dizer o que te vou dizer, mas cá vai. Atrasado, mas bem de cá de dentro.

Só sei é que me orgulho de ti. De tudo que és, foste, me ensinaste e deste. E não estou a falar de bens materiais, mas sim do que me proporcionou ser aquilo que sou hoje. De me teres transformado numa pessoa para quem a vida apenas faz sentido se seguida num caminho de rectidão, que se orgulha de ter herdado de ti o gosto em saborear aquelas pequenas coisas que nos enriquecem tanto, que sempre te escutou quando dizias que isto só vale a pena se lutarmos arduamente por aquilo que pretendemos pois só assim retiraremos mais gozo do que conquistamos, de nunca aceitar facilidades, de ter sentido de responsabilidade, respeito pelos outros e orgulho do que somos sem pisarmos quem está ao lado. Dos conhecimentos que me passaste sem nada impores, porque dava, e ainda dá, um prazer dos diabos ouvir-te.

Sabes, lembro-me perfeitamente de quando me passeavas ao colo no corredor de casa para eu adormecer – é a memória mais antiga e terna que tenho de ti. De quando íamos ao futebol aos domingos à tarde, das férias no Algarve, de me ensinares a nadar naquele mar calminho e quente, dos gelados que comia ao teu lado na esplanada do bar da praia (aquele que tinha o camaleão enorme, lembras-te), dos jantares naquelas noites quentes com a mamã e a Inês, dos convívios com os amigos que consideras mais que família, dos livros que me passavas para a mão, de ler jornais espraiado no chão da sala, de brincar contigo no sofá, das caminhadas...

Também houve coisas menos boas. Mas com o tempo fui instruindo a memória a reter apenas o que de mais positivo a vida me proporcionou, retirando das experiências negativas ensinamentos úteis para o futuro. Porque tu e a mamã sempre insistiram que não vale a pena andar para aqui amargurado com nada.

À medida que fui crescendo, tive em ti alguém que me serviu de porto seguro e sempre respeitou as minhas opções, fossem profissionais ou pessoais. Aliás, quando passei por um dos momentos mais difíceis da minha vida, não vai assim há muito tempo, uma simples frase tua significou tudo. Tu tens esse dom, de em poucas palavras conseguires exprimir o mais importante. É um conforto, sabes? Por isso é que mais que muitas vezes me sinto abraçado sem que seja preciso tocares-me, basta o pouco que te sai da boca.

Agora, e daqui para a frente, interessa-me é continuar a olhar para a ti e ver aquele teu sorriso discreto que denuncia que estás bem sem precisares de acrescentar nada. Ver-te abrir a porta de casa e dizeres à mamã que “chegou o pirata” – nem sequer imaginas como isso me faz sentir por dentro. De saber que vamos abrir ainda muitas garrafas de vinho juntos. E de ter a certeza que um dia, espero que daqui a não muitos anos, vais acarinhar tanto ou mais ainda um filho meu. Será um gozo enorme vê-lo chamar-te avô enquanto o pegas nos braços.

Ah, e vamos à Galiza não tarda nada. Quer dizer, teimosos como somos vamos discutir o percurso umas quinhentas vezes e ainda acabamos é em França. Mas não faz mal. É disso que eu gosto e sei que gostas também, velhote.


A música é para ti. Uma das nossas favoritas.

Sei que isto é completamente estúpido, mas...

Alguém conhece a receita ideal para conseguir eliminar e/ou reduzir drasticamente sintomas de raiva, desilusão, amargura e desalento?

Quem conhecer que me avise, por favor.

Obrigado.

Sai cançoneta de fazer bebés, pf

Confesso que só há pouco tempo comecei a prestar atenção (ia escrever dar ouvidos, mas pareceu-me demasiado estúpido) a uma rádio que se chama M80 e se dedica a passar êxitos das décadas de 70, 80 e 90. Bem, pelo que também me apercebi a playlist deve ter manga curta e não é raro ouvir canções com pouco mais de ano e meio.
Há duas coisas que é curioso verificar quando ouço a M80. Primeiro, que no meus tempos de adolescência havia coisinhas com muita qualidade mas outras que provocavam, e ainda provocam, a reacção pavloviana de meter dois dedos na boca para puxar o vómito. Como isto.
Depois, acho que em determinadas alturas a M80 funciona como uma espécie de emissão prolongada do 'Oceano Pacífico', esse lendário programa nocturno da RFM que prima por passar musiquinha digamos que a virar para o choco. Ou de fazer bebés. Resumindo, musiquinha ideal para banda sonora de noites quentes e suadas dentro do carro ali para os lados da praia de Leça (isto antecedido de uns copos no Batô, o bar onde fui mais feliz em tempos e onde já não ponho os pés vai para uma eternidade).
Que atire a primeira pedra quem nunca viveu esses momentos que tinham tanto de românticos como de excitantes por nunca se saber se se seria assaltado ou apanhado pela polícia. Desde que não me acerte na cabeça, tudo bem.

Amy Winehouse

And in this grey,
In this blue shade
My tears dry on their own

(só para ver se a coisa anima um bocadinho que tem andado bem cinzenta para estes lados).

Piercings

O Governo vai proibir piercings na língua.
Por acaso estou a pensar fazer um mas na sobrancelha. Vou é despachar-me antes que o Estado me impeça de furar a pele como bem me apetece.


Já agora, ainda se pode respirar ou saiu alguma lei que o interdita e não me apercebi?

Rita Redshoes

Esta menina é portuguesa, tem uma voz docinha e pela amostra que já ouvi dela, que foi pouca, está para lá da conta do que se tem feito por cá. E tem uma carinha que apetece morder e fazer miminhos durante uns minutos largos.

Frase do dia (ou da noite, melhor dizendo)

"Somos mesmo parvos, não somos?"

Até que somos. E sabes qual é o mal? É reconhecermos isso, lutarmos contra isso, não conseguirmos fazer nada contra isso e continuarmos a deixar que isso nos domine apesar de querermos atirar tudo o que nos faz mal para trás das costas.

Mas é tão difícil...

Bons dias!

Qualquer coisa é favor incomodar que hoje deu-me para acordar bem disposto. Pode ser que assim continue.

Soltas de Fernando Pessoa

Triste de quem vive em casa,
Contente com o seu lar,
Sem que um sonho, no erguer de asa,
Faça até mais rubra a brasa
Da lareira a abandonar!

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Quem pudesse gritar para despertarmos! Estou a ouvir-me gritar dentro de mim, mas já não sei o caminho da minha vontade para a minha garganta.

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Bendito seja eu por tudo o que não sei
gozo tudo isso como quem sabe que há o sol

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E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz