São João

Há duas coisas que me deixam a modos que intrigado com coisa do São João. Não que me vá suicidar por não aguentar viver com tamanhas dúvidas, é simplesmente espécie. Gosto tanto de espécie. Sobretudo pronunciado por alguém com um forte sotaque do norte. Sai qualquer coisa como 'espéce', o que equivale a dizer que a pessoa em causa parece que tem os lábios deformados ou não aprendeu a falar como deve de ser. Pode dar-se o caso de ser mongolóide, mas não me apetece colocar isso em questão.

Bom, o São João é fascinante no sentido curioso do termo porque ainda não consegui entender em que consiste a piada de levar marteladas – de plástico, é certo – na cabeça durante uma noite inteira. Ou seja, e falo por experiência própria, é chegar a casa com o crânio literalmente massacrado umas centenas de vezes. Se juntarmos a isto que já se está bem bebido, é bom de dizer que o dia seguinte é ideal para ficar em casa deitado na cama a recuparar do masoquismo.

Outra coisa é o fogo de artifício, ritual onde se gastam milhares de contos, em moeda antiga, e o proveito é pouco. São quinze minutos em que se fica de pescoço inclinado a olhar para o ar a ver os foguetes estourar a bom ritmo. Acresce o tal teor etílico do corpo e a estupidez de estar à mercê dos carteiristas. Por acaso, verdade seja dita, nunca fui roubado, mas já dei por mim com o estômago às voltas depois de quinze minutos a ver cores sucederem-se umas às outras no ar e um barulho ensurdecedor a azucrinar os ouvidos.

Agora, do que tenho saudades é daquelas festas de São João que terminavam madrugada dentro na praia. Não digo é a fazer o quê porque descobri recentemente que a minha mãe também lê este blogue.