Beth Gibbons - Mysteries

Com licença, vou tentar adormecer com esta coisa tão doce a embalar-me...


God knows how I adore life
When the wind turns on the shores lies another day
I cannot ask for more

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Oh mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

Um jornalista macedónio foi preso, e acabou por se suicidar na cadeia, depois de a polícia descobrir que era ele o suposto autor de três macabros crimes cujos contornos descrevera durante dias a fio no jornal onde trabalhava. Ivo Kotevski, assim se chamava o senhor, matou três mulheres e suspeita-se que tenha feito o mesmo a uma quarta.

Há quem critique. Eu acho que isto tem que se lhe diga em termos de brio profissional. É o que se chama estar em cima do acontecimento e beber de fonte segura.

Não dá para pedir ao senhor de lá de cima que baixe um pouco a temperatura do ar condicionado? Dias de calor são uma dádiva, concordo. Mas isto não é calor, é um pequeno pesadelo. Ainda por cima para pessoas como eu que têm que estar a trabalhar debaixo de tamanho braseiro ao invés de se encontrarem em locais bem mais aprazíveis.

A gerência agradece.

Agradável, agradável é acordar às seis da manhã e pouco mais conseguir dormir até à hora a que normalmente acordo para ir trabalhar.

Mais agradável ainda é chegar ao carro e aperceber-me que houve alguém que decidiu brindá-lo com mais uma batida. Vá lá que teve a decência de deixar o contacto e diz estar disposto a pagar tudo. Do mal o menos.

Substancialmente mais agradável é ver novamente o carro bloqueado pelas bestas da Polícia Municipal, pagar uma multa generosa e pensar que deitei dinheiro ao lixo estupidamente.

Agora, agradável mesmo, no bom sentido da palavra, foi aproveitar uma noite fantástica com vocês.

Ah, o carro não voltou a pregar-me mais nenhuma partida, não senhor. Mas, para compensar, o monitor do meu computador decidiu, por vontade própria, alterar a definição de cores. De maneira que estou a olhar para ele e a ficar praticamente cego. Ou então a sentir os mesmos efeitos que sentiria se tivesse enfiado uma pastilha de LSD debaixo da língua. Só faltam mesmo as alucinações. Não deve faltar muito, é certo.

Penso muitas vezes nisto

O que é doença é desejar com igual intensidade o que é preciso e o que é desejável, e sofrer por não ser perfeito como se se sofresse por não ter pão. O mal romântico é este: é querer a lua como se houvesse maneira de a obter.

(Fernando Pessoa)

Saber não ter ilusões é absolutamente necessário para se poder ter sonhos.

(Fernando Pessoa)

Radiohead

Mais uma da melhor banda do mundo. Quando a ouço ou me dá para ideias suicidas, que são sempre desagradáveis e que nunca teria coragem de as concretizar porque viver faz parte dos meus planos por mais uns longos anos, ou então para passar os dedos pelos cabelos de alguém encostado ao meu ombro. À falta de uma e outra coisa, dá-me para ficar arrepiado da cabeça aos pés. E posso garantir que é raríssimo algo, seja o que for, provocar-me tal sensação.

Radiohead

A melhor banda do mundo. Ponto final, parágrafo, passemos ao próximo ponto.

Se bem que a cada álbum novo, como foi o caso do último, a coisa de início parece esquisita. Um pouco como a Coca Cola segundo Fernando Pessoa: primeiro estranha-se, depois entranha-se. E quando se entranha Radiohead garanto que é para ficar para lá de deliciado. Sempre.

Nine Inch Nails

(eis o meu lema de vida. Em tudo o que a vida diz respeito)

You're keeping in step
In the line
Got your chin held high and you feel just fine
Because you do
What you're told
But inside your heart it is black and it's hollow and it's cold

Just how deep do you believe?
Will you bite the hand that feeds?
Will you chew until it bleeds?
Can you get up off your knees?
Are you brave enough to see?
Do you want to change it?

What if this whole crusade's
A charade
And behind it all there's a price to be paid
For the blood
On which we dine
Justified in the name of the holy and the divine

Just how deep do you believe?
Will you bite the hand that feeds?
Will you chew until it bleeds?
Can you get up off your knees?
Are you brave enough to see?
Do you want to change it?

So naive
I keep holding on to what I want to believe
I can see
But I keep holding on and on and on and on

Will you bite the hand that feeds you?
Will you stay down on your knees?

Lula Pena - Passion

É por causa de músicas como esta que gostaria de saber dançar. Assim, limito-me a abanar a cabeça, os ombros, a bater os pés e mais qualquer coisinha. É muito bom. E é português. Com um fenomenal toque argentino, sim, mas bem português.

São João

Há duas coisas que me deixam a modos que intrigado com coisa do São João. Não que me vá suicidar por não aguentar viver com tamanhas dúvidas, é simplesmente espécie. Gosto tanto de espécie. Sobretudo pronunciado por alguém com um forte sotaque do norte. Sai qualquer coisa como 'espéce', o que equivale a dizer que a pessoa em causa parece que tem os lábios deformados ou não aprendeu a falar como deve de ser. Pode dar-se o caso de ser mongolóide, mas não me apetece colocar isso em questão.

Bom, o São João é fascinante no sentido curioso do termo porque ainda não consegui entender em que consiste a piada de levar marteladas – de plástico, é certo – na cabeça durante uma noite inteira. Ou seja, e falo por experiência própria, é chegar a casa com o crânio literalmente massacrado umas centenas de vezes. Se juntarmos a isto que já se está bem bebido, é bom de dizer que o dia seguinte é ideal para ficar em casa deitado na cama a recuparar do masoquismo.

Outra coisa é o fogo de artifício, ritual onde se gastam milhares de contos, em moeda antiga, e o proveito é pouco. São quinze minutos em que se fica de pescoço inclinado a olhar para o ar a ver os foguetes estourar a bom ritmo. Acresce o tal teor etílico do corpo e a estupidez de estar à mercê dos carteiristas. Por acaso, verdade seja dita, nunca fui roubado, mas já dei por mim com o estômago às voltas depois de quinze minutos a ver cores sucederem-se umas às outras no ar e um barulho ensurdecedor a azucrinar os ouvidos.

Agora, do que tenho saudades é daquelas festas de São João que terminavam madrugada dentro na praia. Não digo é a fazer o quê porque descobri recentemente que a minha mãe também lê este blogue.

Monty Python

Só para animar um bocadinho...
Um dos melhores sketches dos Monty Python, digo eu. Respeito quem disser o contrário. Corre é o risco de levar um pontapé nos testículos. Ou nas trompas de falópio.

Watch out the world's behind you
There's always someone around you who will call

Ora aí está o que vai cá dentro (sinto-me é como uma quinta-feira chuvosa, não como um domingo de sol)

Know it sounds funny but I just cant stand the pain
Girl Im leaving you tomorrow
Seems to me girl you know Ive done all I can
You see I begged, stole and I borrowed
Yeah
Thats why Im easy
Im easy like sunday morning
Thats why Im easy
Im easy like sunday morning
I wanna be high
Soo high
I wanna be free to know the things I do are right
I wanna be free
Just me
Oh baby
Thats why Im easy
Im easy like sunday morning
Thats why Im easy
Im easy like sunday morning

Juro, mas juro mesmo, que nunca mais irei permitir que as desagradáveis surpresas da vida vão dar cabo de mim como deram não faz assim tanto tempo.
Porque tenho tenho mais vida para viver.
Porque tenho auto-estima e amor próprio suficientemente fortes para não deixar que isso aconteça.
Porque tenho amigos que não merecem ver-me assim.
Porque tenho sorrisos para distribuir somente a quem merece.

Por isso, toca a olhar em frente, cabeça bem levantada e pensamento positivo.

Isto sou eu a falar comigo próprio.

Ao fim e a cabo estou na merda....

Ok, vou esforçar-me para não insultar o Ricardo.

Ok, vou esforçar-me para não repetir que o Scolari é péssimo como treinador.

Ok, vou esforçar-me para não me rir daqueles idiotas que andavam a dizer que íamos ser campeões da Europa não tinha o torneio sequer começado.

Ok, vou esforçar-me para não afirmar que Portugal ainda treme todo quando joga contra uma selecção teoricamente superior.

Ok, vou esforçar-me para não dizer que cumprimos os objectivos que tínhamos a cumprir.

Ok, vou esforçar-me para não referir que o que me deixa podre é ver que a coisa não funciona, ou funciona mal, porque quem está no banco a orientar é uma nódoa.

Ok, vou esforçar-me para não dizer que o Cristiano Ronaldo na selecção é apenas razoável porque não tem à sua volta a qualidade de equipa que tem no Manchester United.

Ok, vou esforçar-me para não chamar incoerente e desleal ao Scolari por ter anunciado que ia para o Chelsea na altura que anunciou, dando um péssimo exemplo aos jogadores.

Ok, vou esforçar-me não para ir contra a maré dominante e dizer que o balanço do Scolari à frente não é positivo de todo (tirando o quarto lugar do Mundial, perdemos uma final de um Europeu disputado em casa contra uma selecção de terceira linha, fizemos fases de apuramento sofríveis e particulares ridículos)

Mas que dá raiva perder assim, dá.


Obs: quem quer apostar que antes de Janeiro do próximo ano o Scolari já não está no Chelsea?

É isto que gosto de ouvir quando não estou bem. Não é que me anime e faça com que sorria como um tolo. Mas ajuda-me a pensar se tudo o que fiz até agora merece algum tipo de sentido. Se tudo valeu a pena, se tudo foi perda de tempo, se tudo foi apenas uma rasteira que a vida me pregou para que depois possa olhar em frente com a cabeça ainda mais levantada. Se...

Pronto, agora está tudo direitinho.

Bom dia para quem merece.

Pronto, já vou dormir mais bem disposto.
O último sair que feche a porta sem acordar os vizinhos.
E quem amanhã me acordar que o faça de forma suave. Nada de soprar nos ouvidos ou fazer cócegas nos pés.

What?!!!

Pensava eu que já não havia mais idiotice para debitar e eis que a Entidade Reguladora da Energia vem propor que sejam os consumidores cumpridores a pagar as contas daqueles que fogem às suas obrigações. E também, porque o resto era pouco, que as tarifas sejam actualizadas de três em três meses.

Não há gente que merecia ser assassinada à pedrada? Ou ser atirada para um rio com mais crocodilos que água?

Portugal, Portugal, Portugal!!!

Garanto que queria estar optimista o suficiente para dizer que o jogo de mais logo com a Alemanha vai ser fácil. Mas acho que ainda sei ver futebol ao ponto de não alinhar em optimismos ridículos. Além disso, tudo que é facilidade acaba em desastre. Então no futebol nem se fala.

Agora, que gostava de ver Portugal espalhar classe, gostava. Que gostava que participássemos pela quarta vez numas meias-finais de um Europeu, gostava. Que gostava de sentir aquele gostinho de vitória contra as grandes potências que sinto sempre que lhes ganhamos, gostava. Que vou torcer pela vitória e vibrar como um tolinho, vou.

Por isso, vamos lá para dentro partir aquela merda toda, Portugal. São dez milhões, mais os emigrantes, que vão estar lá dentro connvosco.

Se formos eliminados, paciência. Sempre disse que os quartos-de-final eram o objectivo natural da Selecção. Tudo o que viesse daí em diante seria sempre mais que óptimo.

Obs: E esqueçam Cristiano Ronaldo. Quem irá para cima dos alemães e resolver o jogo de Portugal vai ser o senhor da foto: Anderson Luiz de Souza, brasileiro de São Bernardo do Campo, português do coração, o homem mais inteligente do mundo com a bola nos pés da actualidade. Grande Deco!!!!

E já lá vão 59!!! Deixa lá, para mim nunca vais ter mais de 40 e o que interessa é que continuas com essa cabeça mais lúcida que muito gajo novo e saúde de fazer inveja a bastantes da minha idade.
Fantástico é teres esse aspecto fantástico depois de andares mais de meia vida a aturar um filho como eu. Não deve ser fácil, tens que me ensinar o segredo. Ah, e deixa que te diga que tenho amigas que já gabaram a tua figura. Esse teu cabelo grisalho faz milagres. Tomara o George Clooney daqui a dez anos...
Parabéns, velhote. Logo abrimos uma garrafa de vinho à tua escolha e damos aquele abraço.

Se aquela coisa do AVC que descrevi uns posts abaixo correr mal, a modos que me dê para morrer como quem não quer a coisa, que as minhas exéquias sejam o mais possível parecidas com estas. E já sabem: depois é atirar as cinzas para o mar.

PS: isto é real, trata-se do serviço fúnebre de Graham Chapman, um dos fantásticos Monty Python.

Numa conferência de imprensa da Selecção, bem animada, Petit disse que amanhã seria capa do 24 Horas já não me recordo exactamente porquê. Ele que não se preocupe. O jornal em questão não faz manchetes com pessoas cujo discurso e fisionomia assustam um bebé, isso posso garantir. Além disso, era preciso que daquela boca saísse algo de jeito. Mas isso seria o mesmo que pedir ao Stevie Wonder que conduzisse um camião durante 1.000 quilómetros sem ter um acidente.


A melhor pergunta da tarde partiu de um jornalista da Associated Press que se atirou a Cristiano Ronaldo assim: "Do you prefer paella or fish and chips?".
Era preciso mais alguma coisa? Estava lá tudo... Actualidade, humor, imaginação, inteligência no insistir de um assunto que enche as páginas dos jornais nos últimos dias e que já foi batida de umas 1.585 formas diferentes sem qualquer resultado prático.
Ouvi isto em directo na rádio e fiquei invejoso. Daquela inveja boa que tenho dos camaradas de profissão que são realmente bons. É assim que se aprende.

Estou com uma dor de cabeça que, bem resumida a questão, é mais que fodida. A sério, acho que nunca tinha tido algo assim. Digamos que parece que tenho uma faca atravessada no osso frontal, uns cinco milímetros acima da sobrancelha esquerda, vai para mais de cinco horas. A visão turvou e a concentração já era há muito .
Hipocondríaco como sou, já imaginei que estou a sofrer um AVC. Mas não me apetece ir ao hospital. Deve cheio de pessoas mais doentes do que eu, com ar de quem vai morrer em menos de meia-hora e não estou para aturar lamúrias.
Descendo à terra, isto deve ser do cansaço, do trabalho que tive em dois dias que valeu por um par de semanas, do sol que apanhei na cabeça (em serviço, quem dera que tivesse sido por prazer), das preocupações do dia-a-dia, de sentir estar a perder o que quero e quem quero...

Ao fim e ao cabo é mimo.

Vou ali tomar uma aspirina e já venho.

Se a coisa correr mal e tiver mesmo que ser internado, alguém que me faça o favor de levar à cama do hospital música e, clandestinamente, jornais. E digam-me que estou com boa cara mesmo que pareça um cadáver em adiantado estado de decomposição. Combinado?

Naquela longa avenida de Sarajevo, os jardins escondiam snipers que não escolhiam alvo certo. Divertiam-se por sadismo. Como quando acertaram em cheio no joelho daquela mãe que passeava o filho num carrinho de bebé, deixando-a a contorcer-se de dor. Ninguém a assistiu por não querer arriscar a morte. Quando alguém mais corajoso a tentou arrastar para local seguro, foi imediatamente abatido. Ela ficou ali, a criança não mais parou de chorar.

Hoje, dizem-me que Sarajevo tenta ser uma cidade normal. Já se bebe nas colinas onde se realizaram os Jogos Olímpicos de Inverno, já se anda normalmente nas ruas, já se frequenta o mercado sem medo, já se visitam familiares e amigos em casa um dos outros sem receio de ser assassinado pelo caminho. Mas ainda se respira respeito, muito respeito, pelo passado. E memória. Fantasmas que Sarajevo se recusa a atirar para trás das costas. O choro do bebé continua bem alto. Para que não se esqueça quão tenebrosos foram aqueles dias e se diga às actuais gerações que a História não pode ser repetida.

Radiohead - Lucky

Das melhores dos Radiohead. Com um vídeo que dá que pensar. A mim, pelo menos dá, os outros que pensem o que quiserem. Foi aqui tão perto que até assusta.

Tenho saudades de nesta minúscula esplanada de Tallinn, na Estónia, beber umas Guinness, umas A. Le Coq (cerveja que parece água e que se bebe como tal dada a leveza, o pior é depois), dos cafés fortes, dos bolinhos de amêndoa, dos chás de menta, das conversas loucas e macarrónicas em inglês misturado com francês e pedacinhos de uma língua parecida com italiano que mais parecia nada, da companhia (essencialmente disso), das gargalhadas, da troca de experiências, de ali aprender palavras em croata, sueco e afins, de sermos os únicos malucos que ali ficávamos à chuva enquanto o pessoal nos olhava de lado, dos planos para aqueles dias (metade não se cumpriram, paciência), dos olhos da empregada, da pizzaria baratucha que ficava em frente, do mercado das flores a dois passos, de apanhar sol às dez da noite, dos cheiros, de ficarmos sentados na praça principal a tentar adivinhar vidas dos que passavam, de nos rirmos de nós próprios, de desabafarmos tudo quando tínhamos mais cerveja do que sangue no corpo, da cumplicidade entre pessoal de países tão diferentes que parecia conhecer-se desde criança, até da despedida.

Tenho saudades não, ficaram as saudades. Boas.

Já foi quase há um ano mas parece que foi ontem.

Agora que já é certo que vamos jogar com a Alemanha, cheira-me que não passaremos dos quartos-de-final.

Ok, lá estou a ser pessimista. Pois estou e depois? Se ganharmos vou saborear melhor a vitória do que aqueles que acham que resolveremos o jogo com uma perna atrás das costas.

Agora, que estou pessimista, estou.

E não há mais nada para falar além de futebol? Até que há. Não me apetece é muito. Já prometi a mim mesmo que não me massacraria com certos assuntos e, portanto, também não vou massacrar outrem.

Outrem é bonito, não é?

Nico - Femme Fatale

Se há algo eterno, este é um bom exemplo.

Tem é tanto de melancólico como de belo. Ou a beleza da melancolia.

Ok, já estou a escrever mais que a conta.

Se há coisa que me atrai onde moro, a simples dez minutos da praia, é o cheiro a mar que no Verão invade a casa. Mais raramente do que gostaria, é certo. O suficiente para me dar um prazer do caraças.

Pronto, já disse o que tinha dizer. Quem gostou, gostou. Quem não gostou, que feche a janela do Internet Explorer e vá navegar para locais mais interessantes. Ou do Firefox.

Agora que as cinzas de Kurt Cobain andam sabe-se lá onde, foram roubadas da casa da viúva, fica aquela que é considerada a primeira canção composta pelos Nirvana, banda que foi uma das responsáveis por na adolescência ter andado de calças justas, camisa por fora das calças (hábito que se mantém até hoje), cabelo ligeiramente comprido e ser portador com um certo pendor revolucionário. Vá lá que nunca me deu para me meter em drogas pesadas. Chama-se Spank Thru.

The Doors - Hyacinth House

Ena, ena... Encontrei a minha favorita dos Doors. Quer dizer, não é 'a' favorita... Mas anda lá perto.

Intriga-me quem deixa recadinhos estúpidos no messenger. O último que vi foi de uma amiga, quero lá saber que ela leia isto, que escreveu que estava ausente porque tinha ido fazer compras com a mãe ao supermercado.
Pergunta inocente: não seria mais fácil desligar o MSN? Alguém tem alguma coisa a ver se a pessoa vai às compras, está indisponível porque está com uma crise intestinal ou não pode falar porque se encontra entredida a dar uma queca com o namorado?

Portugal ganhou 3-1 à República Checa. Óptimo, já estamos nos quartos-final e a mais não somos obrigados.
Luiz Felipe Scolari aproveitou para dizer adeus à Selecção e um olá milionário ao Chelsea. Merda, lá se vai a motivação, digo eu, pois se é o próprio treinador a não dar o exemplo, os jogadores também não lhe ficarão atrás. Que vá, saudades e abraços. Duvido é que consiga fazer alguma coisa de jeito. Daqui a um ano cá estaremos para tirar as dúvidas.
Boa notícia, mas boa notícia mesmo, é que com a mudança de seleccionador vamos passar a ter um guarda-redes digno desse nome a representar as nossas cores. Nem que seja o Neca Silva, do Desportivo da Cascalheira. Todos menos o Ricardo, please.

Obs: O Manuel José na selecção é que não!!!!!

Ontem detive-me a assistir a um pouquinho das marchas de Lisboa – sim, também tenho direito a laivos de masoquismo.
Aquilo é tão mau, tão mau, mas tão mau, que fiquei a pensar que se fosse realizado no Porto seria oportunidade de ouro, mais uma, para sermos apelidados de parolos. Como é em Lisboa é considerado cultura popular.
Enfim...

Ora aqui está uma das melhores músicas de sempre. Imortal.

Quem dela não gostar merece ser decapitado. Ou então ser violado por uma pantera no cio.

Já agora, desejem-me boas folgas, se não for pedir muito.

Blew away

É um dos álbuns mais desconhecidos dos Smashing Pumpkins. Intitula-se Pisces Iscariot e tem autênticas pérolas escondidas. Como esta.

O vídeo é algo estático. Ou totalmente estático, mesmo. Paciência. Boa música não precisa de ser acompanhada de fortes imagens visuais, digo eu.

Camionistas a bloquear tudo o que é estrada em protesto contra o brutal aumento dos combustíveis, está bem.
Camionistas junto à berma com a camisa aberta até ao umbigo e barriga de gravidez de elefante, não me parece muito agradável à vista.

Mas continuem assim mais uns dias, se não for pedir muito. Basta o país parar uma semana e dará para perceber que ainda há poder na rua. E que o bolso dos menos remediados não pode ser sempre o único sacrificado em altura de crise.

Nos últimos dias deu-me para ouvir isto vezes sem conta tal como fazia quando era adolescente. Às vezes o meu cérebro atira-me para onde quer sem pedir-me autorização. Tem alturas que sabe bem. Outras nem por isso. Neste caso até que nem foi negativo de todo.

Isto do Campeonato da Europa tem coisas engraçadas. Como passar o dia a trocar mensagens com uma amiga croata que tinha bebido hectolitros de cerveja, palavras da própria, antes mesmo da sua selecção entrar em campo. E, horas depois, torcermos os dois à distância para que a Alemanha perdesse, se possível por muitos, com a Polónia. Não perdeu, pronto, mas ainda está a tempo de ser eliminada.

Porreiro vai ser se Portugal jogar com a Croácia nos quartos-de-final, o que não é improvável de todo. Já estão apostados jantares e copos de Guinness. Só não sabemos quando nem onde será cobrada a aposta.

É a Europa unida, digo eu. Ou então sou tolo. Talvez isso.


Já agora, quarta-feira quero ver Portugal ir para cima da República Checa como se não houvesse amanhã. Não estou lá muito optimista, é certo. Mas no sábado também não estava e vi um dos melhores jogos da nossa selecção dos últimos tempos.

Portugal - Turquia 2:0, Europeu 2008

E pronto, o primeiro está ganho. Agora só falta o resto. Fica a excelência das jogada do golos de Pepe e João Moutinho (que grande jogador!!!).
Venha a República Checa. Algo me diz que se jogarmos como contra a Turquia que a coisa vai correr bem.

Escusava era de se ter feito tanta festa. Não deixa de ser um bocadinho ridículo, mas enfim. Ainda por cima a noite estava era convidativa para beber umas cervejas ao ar livre, que foi o que acabei por fazer.

Portugal vai ser campeão da Europa? Não me parece.

A euforia que envolve a selecção agonia-me? Bastante.

O certo é que falta pouco mais que um dia para o início do Europeu e já sinto um frio no estômago. Quero que Portugal vá lá para dentro e parta aquilo tudo. Depois provavelmente vou ter uma desilusão. O que querem? É o meu lado masoquista a falar. Agora, que vou gostar de ver o Cristiano Ronaldo a deliciar-me com bom futebol, isso vou.

Vamos lá Portugal!!!!

Ora cá vai uma futilidade

Pela primeira vez na vida adormeci nesse lugar tão aprazível e confortável que é a banheira. É verdade, a banheira. E o que aconteceu (imagino que não interesse a quem por aqui passa mas sou mais teimoso que os teimosos)? Pois que cheguei a casa cansado para lá do razoável, decidi deliciar-me com um banho e quando dei por ela estava a dormir como um animal. Só acordei porque já não suportava o frio, as dores na nuca e, sobretudo, o sabor do gel de banho na boca.

Bela crónica, não é?
Eu sei que não.
Mas já vi temas piores serem abordados em livro. O que não é minha intenção, juro. Ainda mantenho a sanidade mental e o respeito pelos outros.

A histeria colectiva em torno da Selecção Nacional irrita-me. Não que queira que Portugal que faça má figura no Europeu que começa sábado, mas tudo o que é demais é erro (frase que a minha mãe me repetiu vezes sem conta enquanto vivi lá em casa e de que me lembro amiúde).

Para começar, e para contrariar tudo o que é opinião pública, Portugal não vai ser campeão da Europa a não ser que aconteça algo de extraordinário a selecções como a França, a Alemanha ou Itália. Ou então que a UEFA ande tão adormecida que permita a um país pequeno como o nosso ganhar seja o que seja. Se chegarmos aos quartos-de-final será bom. Tudo o que vier daí em diante óptimo será.

Além disso, se não ganhámos à Grécia (à Grécia!!!!) na final de um Europeu disputado no próprio país, dificilmente poderemos almejar algo melhor. E não, não me contento com a vitória moral de termos ficado em segundo lugar. Para mim, tudo o que é abaixo do primeiro lugar é derrota. Estou mal habituado por ser do clube que sou, estou, eu sei.

Depois, há que ter em conta, e isso os idiotas que andam a vender a ideia de que somos os melhores do mundo e arredores não dizem, a selecção está a passar por um processo de renovação. Quer isto dizer que está pouco rotinada e que só daqui a uns anos, poucos, funcionará como uma verdadeira máquina. Isto apesar de termos Cristiano Ronaldo, o mais fantástico jogador que tive a felicidade de ver jogar a seguir a Diego Armando Maradona. Só que Cristiano Ronaldo, por muito bom que seja, e é mais que excelente, não vai carregar a equipa às costas e nós também não somos melhores que os outros só porque o temos. Falta-nos colectivo, o que sobra a Itália, por exemplo. Por falar em Itália, se Portugal não ganhar o Europeu, o que é bem provável, que a taça seja erguida pelos italianos, que praticam em campo aquilo que gosto no futebol: simplicidade e eficácia.

E não vou falar das figuras tristes dos adeptos porque isso simplesmente me dá vómitos.

Já agora a equipa ideal de Portugal deverá ser a seguinte:
Quim
Bosingwa
Paulo Ferreira
Pepe
Ricardo Carvalho
Petit
João Moutinho
Deco
Cristiano Ronaldo
Quaresma ou Nani (quem se lembrar de um jogo em condições do Simão Sabrosa ao serviço da selecção que me avive a memória)
Hugo Almeida

Se o Luiz Felipe Scolari tiver dúvidas que me telefone. O meu número não deve ser complicado de arranjar.

A Galp baixou o preço da gasolina um cêntimo.
UM cêntimo!

E no cuzinho, não?

E pronto, apetece-me acabar assim a noite. Que já é manhã, aliás.
Gostei bastante.

31

Podia dizer que isto passa depressa e que já começo a ficar velho. Não me apetece. Quero é que os 31 sejam ainda melhores do que foram os 30 – e o desafio é grande depois do muito de bom que se passou na minha vida no último ano.

Ser trintão está a dar-me um gozo do caraças, é o que é!

Bons dias, boas tardes e mais qualquer coisa

Cat Power

Ver um concerto desta senhora é simplesmente um privilégio. Nunca tinha assistido a algo tão intimista, tão bem feito, tão simples mas tão bom. Aliás, a grandeza foi mesmo essa: transformar algo que não precisou de ser grandioso em algo perfeito.
A sensação foi tão intensa que muitas vezes fechei os olhos e imaginei-me num pequeno bar com ela a tocar para mim e mais meia dúzia de pessoas. Foi óptimo. Provocou cá dentro um bem estar difícil de explicar e que julgava difícil de encontrar num espectáculo realizado numa sala de grandes dimensões como é o Coliseu do Porto.

As fotos não são minhas, não senhor. Quem dera quem fossem, mas não sou capaz de tanto. Quem as tirou foi o meu colega de trabalho Paulo T. Silva, que, além de perceber da coisa para lá de bastante, teve a sorte de ver o concerto a dois palmos do palco. Ou seja, quase pôde agarrar a mão da Cat Power e com ela sentir de perto o que é boa música ao vivo.

Nessun Dorma

Sei que já aqui coloquei um vídeo do género há uns meses. Mas é das poucas coisas que me arrepia, quase me faz chorar e eleva os meus níveis de emoção quase aos píncaros. É lindo, simplesmente lindo. Tudo.

Nessun dorma! nessun dorma!
Tu pure, o, principessa,
Nella tua fredda stanza,
Guardi le stelle
Che fremono d'amore
E di speranza.

Ma il mio mistero e chiuso in me,
Il nome mio nessun sapra!
No, no, sulla tua bocca lo diro
Quando la luce splendera!

Ed il mio bacio sciogliera il silenzio
Che ti fa mia!

(il nome suo nessun sapra!...
E noi dovrem, ahime, morir!)

"Que ninguém durma!
Que ninguém durma!
Você também, ó Princesa
Em seu quarto frio, olhe as estrelas
Tremendo de amor e de esperança
Mas meu segredo permanece guardado dentro de mim
O meu nome ninguém saberá
Não, não, sobre tua boca o direi
Quando a luz brilhar
E o meu beijo quebrará
O silêncio que te faz minha

O seu nome ninguém saberá
E nós teremos, oh!, que morrer, morrer
Parta, oh noite
Esvaneçam, estrelas
Ao amanhecer eu vencerei!
Vencerei! Vencerei!"

Sim, fui feliz um bocadinho. Bem mais que um bocadinho, um bocadão mesmo. Agora só quero prolongar isso vida fora. Não sei como. Ainda. Sim, porque teimoso como sou vou conseguir. Alguém duvida?

A 27 de Maio de 1987 foi assim

FC Porto - 2 (Madjer, Juary) ; Bayern Munique - 1 (Kogl)

O primeiro título europeu do FCP. A alegria de bater um Bayern quase invencível. O desgosto de não poder sair à rua para comemorar porque o meu pai não deixou. É certo que só tinha 10 anos mas caramba.... Ainda hoje não lhe perdoo.

A 26 de Maio de 2004 foi assim

FC Porto - 3 (Carlos Alberto, Deco, Alenitchev); Monaco - 0

FCP campeão da Europa pela segunda vez (vai buscá-la Roma!!!!)

Depois do jogo, pelas 22h00, fui directo para o Estádio do Dragão esperar pelos jogadores que se sagraram campeões europeus naquela noite gloriosa de Gelsenkirchen (raio de cidade com nome tão esquisito). Chegaram pelas 10h00 e eu continuava lá com um grupo de gloriosos resistentes. Depois segui para casa, dormi duas horas e fui trabalhar.
Foi a última vez que perdi a cabeça pelo clube de que me orgulho de ser adepto desde que me lembro. Um ano antes, quando ganhámos a Taça UEFA em Sevilha, também fui esperá-los ao estádio, vá lá que me vim embora eram quatro da manhã. Mas foi um prazer ver o José Mourinho passear com a taça de punhos cerrados mesmo à minha frente. Isto depois de quase ter tido um enfarte, a sério, a ver o jogo. Eu, não o Mourinho, claro.
A próxima loucura, digo eu, só quando o FCP for de novo campeão europeu. Ou seja, quando tiver uns 65 anos.

Cat Power

Já comprei os bilhetes. É verdade que com alguns dias de atraso e correndo sérios riscos de os ver esgotados. Mas isso agora não interessa nada.

Quem é São Bernardo, quem é?

Até quarta!

Manuela Ferreira Leite diz que o PSD deve centrar as suas preocupações nas políticas sociais. Como prioridade de acção elege o fim do Serviço Nacional de Saúde tendencialmente gratuito.

A forma como a Direita lida com questões que têm a ver com o bem estar e os direitos dos cidadãos, especialmente dos mais desfavorecidos, compunge-me.

CocoRosie

Eis a minha última descoberta fofinha.
Esta semana vão estar em Braga. Eu é que não, infelizmente.

Sempre apreciei discussões entre bêbados e travestis. Acho-as hilariantes porque nunca levam a nada e podem prolongar-se horas a fio. Pensei é que nunca teria oportunidade de as ver na televisão em horário nobre. Surpreendi-me hoje ao observar na TVI um programa que juntava Vasco Pulido Valente e Manuela Moura Guedes.
Vá lá que nenhum deles vomitou em público. O que até teria a sua piada. Isso ou desatarem à cabeçada. Mas seria pedir muito.

Arcade Fire

Alguém sabe quando estes moços vão lançar álbum novo?

Porra de coisa boa, como diria alguém que conheço. Se continuarem assim, um dia tenho um AVC de excitação ao ouvi-los. Louco.

Expo 98

Faz hoje dez anos que abriu portas a Expo 98.
A Expo permitiu que a geração que fez a transição da ditadura para a democracia pudesse acreditar que Portugal era uma nação capaz de cortar o cordão umbilical de um passado derrotista e cinzento. E que a minha geração e as seguintes percebessem que vivemos num país de futuro e com apontamentos graciosos de modernidade.
Foi também, a par do Euro 2004, a maior manifestação popular de sempre. Partilhada por todos com alegria, satisfação, prazer, sentimento de dever cumprido, olhando para a frente.
Devo dizer que durante aqueles meses senti-me orgulhoso de ser português. O que, a bem da verdade, aconteceu muito poucas vezes durante a minha vida.

Radiohead - Creep

Cá está ela. Se conseguissem imaginar o que ela me diz e para onde me transporta.

Também não é preciso muito. Basta lerem o que está no post seguinte, não sejam preguiçosos. Para tal já basto eu.

Acho piada aos que dizem que têm que escrever todos os dias para se sentirem vivos, que é quase uma obrigação sentarem-se e começarem a debitar tudo o que lhe vai na mente. Ou na alma, como me irrita solenemente ouvir alguém afirmar.
Ora, para mim isto de ter vontade constante de vir para aqui a toda hora transmitir aos outros o que vou pensando é bullshit (gosto da expressão bullshit, confesso. É que dizer merda de touro em português não soa nada como desabafo calão).
Há dias em que escrever para mim é um prazer enorme, outros um quase um sacrifício. Não sei porquê. Há, aliás, ainda tantas coisas para as quais procuro explicação...
Por isso acho que é preferível só por aqui aparecer quando tiver algo de jeito para vos contemplar. Entretanto, ficam com uns videos de músicas e/ou filmes que mais me deixam com pele de galinha (quero lá saber que isto pareça gay). E uns escritos idiotas como este.

Por falar em música, a que acima postei é uma das que mais me bateu forte até agora. Memórias de uma adolescência onde tive a oportunidade de ser feliz. Em todos os aspectos. É em boa parte graças ao que vivi na adolescência (sobretudo com o grupo de amigos que tive na altura e tenho o privilégio de continuar a manter) que hoje sou como sou. A maturidade só vai limando algumas arestas que hoje me permitem viver cada vez melhor comigo mesmo. Pelo menos vou tentando.

Eis como se começa bem o dia

I knew a man Bojangles
And he danced for you
In worn out shoes
With silver hair, a ragged shirt
And baggy pants, the old soft shoe
He jumped so high, he jumped so high
Then he lightly touched down

I met him in a cell in New Orleans
I was down and out
He looked at me to be the eyes of age
As he spoke right out
He talked of life, he talked of life
He laughed, and slapped his leg a step

Mr. Bojangles, Mr. Bojangles
Mr. Bojangles, dance!

He said his name, Bojangles
then he danced a lick across the cell
He grabbed his pants
a better stance
Oh, he jumped up high
he clicked his heels
He let go a laugh, he let go a laugh
Shook back his clothes all around

He danced for those
At minstrel shows and county fairs
Throughout the south
He spoke with tears of 15 years
How his dog and he traveled about
His dog up and died, he up and died
After 20 years he still grieves

Mr. Bojangles, Mr. Bojangles
Mr. Bojangles, dance!

He said I dance now
At every chance in honky tonks
For drinks and tips
But most of the time
I spend behind these county bars
He said I drinks a bit

He shook his head
And as he shook his head
I heard someone respectfully ask
Please

Mr. Bojangles, Mr. Bojangles
Mr. Bojangles, dance!

Faz hoje seis anos e estava eu a casar-me. É verdade, já foi assim há tanto tempo. Olho para trás e, apesar de a coisa não ter corrido bem, não me sinto nada arrependido de a eternidade do matrimónio ter sido apenas uma ilusão. Pelo contrário. Aprendi muita coisa, porque se aprende mais com as cabeçadas que se dá na vida que com o resto.
Continuo a dizer que tive o divórcio mais anormal do mundo de tão pacífico que foi. Ainda bem que fomos inteligentes o suficiente para percerbemos que só nos estávamos a magoar um ao outro e a estragar o que de bonito tínhamos vivido no passado.
Sobrou uma amizade sólida. Carinho, respeito e o bem querer um do outro, também. E boas memórias, que essas não as apago e tenho quase a certeza que tu também.

Ponto número um: um país que fica indignado e quase em estado de choque porque um jornalista bufo decide denunciar que o primeiro-ministro fumou num avião é demasiado ridículo para ser levado a sério. A reacção de José Sócrates, essa, foi um excelente golpe da sua assessoria de imprensa. Ridícula também, embora inteligente dentro do contexto. O homem anuncia que vai deixar de fumar e não se fala mais nisso.

Ponto número dois: um país onde a gasolina sobe duas vezes numa semana sem razão aparente a não ser os lucros das petrolíferos sem que ninguém reaja é demasiado amorfo para poder merecer seja o que for de positivo. Continuemos calados e vamos pagar dois euros por litro de combustível não tarda muito. É melhor ficar em casa a ver novelas e futebol, não é?

Não sei porquê mas nos últimos tempos ando com uma vontade para lá do controlável de ir ao Batô. Saudades disto (alguém se lembra do que é?) e de outras coisas. Quem quiser alinhar está à vontade para me arrastar.

Nina Simone

E esta é 'a' voz no feminino. Infelizmente também já não anda por cá. Encanta os bons espíritos lá de cima.

(porque o que importa é mesmo a voz, não interessa um vídeo onde apareça a figura física desta grande senhora, digo eu. Fica também a mensagem, poderosa)

Foi há dez anos...

... que Frank Sinatra se apagou. A voz. Era mesmo 'a' voz.
No dia em que morreu, trabalhava eu numa pizzaria onde durante nove meses amealhei economias suficientes para passar duas semanas de férias em Espanha e outra em Lisboa para visitar a Expo. Pelo meio, tentava olhar para os livros da universidade. Bons tempos.

Voltei

Pronto, enxuguem as lágrimas, guardem os lenços, contenham as expressões exteriores de contentamento. Ou então fujam. Estou de regresso, é verdade.

Falando a sério, gostava de conseguir resumir o que foram estes dez dias. Mas as sensações foram, e são, tão boas e fortes que corria o risco de, das duas uma, ou escrever um post com quase 5000 linhas ou então não conseguir traduzir em palavras o que vivi.

Tentando resumir, sinto-me bem como não me sentia há muito, mas mesmo muito, tempo.

Obrigado!!!!

Há um cheiro a férias que mais ninguém sente e entende. Há aquela sensação inexplicável que sempre me invade quando estou prestes a sair daqui. Há roupa espalhada a aguardar ordem para entrar na mala. Há objectos úteis e inúteis que esperam o mesmo para serem guardados na mochila. Há um relógio cujos ponteiros não avançam. Há uma ansiedade controlável a custo. Há frio no estômago de nervoso miudinho.
É sempre assim quando o novo me espera. Só que desta vez ao novo acrescenta-se algo ainda melhor, muito melhor.
Loucura boa? Inconsciência? Ilusão? O princípio de uma caminhada bonita? Um sonho desfeito? Daqui a dez dias terei a resposta.
Entretanto vou atirar-me de cabeça e procurar ser feliz um bocadinho.
Até já.

Lindo!!!!

Come sail your ships around me
And burn your bridges down
We make a little history, baby
Every time you come around

Come loose your dogs upon me
And let your hair hang down
You are a little mystery to me
Every time you come around

We talk about it all night long
We define our moral ground
But when I crawl into your arms
Everything comes tumbling down

Come sail your ships around me
And burn your bridges down
We make a little history, baby
Every time you come around

Your face has fallen sad now
For you know the time is nigh
When I must remove your wings
And you, you must try to fly

Come sail your ships around me
And burn your bridges down
We make a little history, baby
Every time you come around

Come loose your dogs upon me
And let your hair hang down
You are a little mystery to me
Every time you come around

Closer

Não, não é o filme. É uma grande, grande, grande música dos também grandes Nine Inch Nails com um video absolutamente fantástico.
Com licença que agora vou dormir melhor depois de ver e ouvir isto.
Boa semana, já agora.
Espero que a minha também o seja.

Nick Cave - Deanna - Coliseu Porto

Olha, olha... houve quem se lembrasse de gravar uma das partes do concerto em mais bati mal de tão boa. Eu vi isto!!!!! E vibrei. Muito.
Um fucking obrigado!

Viva a revolução!

Foi há 34 anos que reconquistámos a palavra Liberdade.

Lutemos todos os dias para que nunca mais nos seja roubada.

25 de Abril sempre!

Santana candidato ao PSD?

Será que o homem não se manca?

Já sabia que há políticos irresponsáveis, mas isto não é irresponsabilidade, é insanidade.

É por estas e por outras que tantas vezes me passa pela cabeça sair deste país de uma vez por todas, porra.

Nick Cave - Into My Arms

A tal música que ele só tocou durante uns dez segundos durante o encore, deixando-me a salivar por mais.
Adoro isto. Especialmente esta parte:

"And I don't believe in the existence of angels
But looking at you I wonder if that's true
But if I did I would summon them together
And ask them to watch over you
To each burn a candle for you
To make bright and clear your path
And to walk, like Christ, in grace and love
And guide you into my arms"

Faz-me pensar em ti e em quanto queria que isto fosse verdade.

Louco, louco, louco!

A foto está uma merda? Está.

Quem a tirou não tem o mínimo jeito para a coisa? É discutível.

Mas o certo é que esta é a prova como o grande Nick Cave esteve a dois palmos e qualquer coisa dos meus olhos. Sim, aquele senhor lá ao fundo com uma guitarra na mão é mesmo o Nick Cave. Não parece, mas é. Posso garantir.

O concerto foi louco, louco e mais um bocadinho para além de louco.

Foi poderoso, poderoso e mais um bocadinho para além de poderoso.

Foi cativante, cativante e mais um bocadinho para além de cativante.

Foi delirante, delirante e mais um bocadinho para além de delirante.

Transmitiu energia, energia, muita energia.

Tirando o encore, que não foi grande coisa. Mas o resto compensou para lá de bastante.

Em resumo, soube a pouco.

Apetecia-me ter ficado lá mais duas horas. Apesar das dores nos pés e de ter transpirado como um animal.

As minhas ideias para o PSD

Eu, salvo seja mas pode ser que aconteça, aqui me assumo como candidato à liderança do PSD. Não interessa o facto de não ser militante, nunca nele ter votado e não me identificar com as suas ideias políticas. Ninguém vai reparar nisso. Sobretudo os restantes 55 companheiros que estarão nesta corrida comigo. Os assumidos e os putativos.

O meu programa eleitoral é simples e baseia-se nos seguintes conceitos:

1) Mudar a cor do partido de laranja para azul bebé (fica mais bonito e fofinho)

2) Desmantelar o Estado em seis meses e seja o que Deus quiser o que vier a seguir

3) Criticar todos os companheiros de partido que tenham nascido em berço de ouro, não cheiram a suor, gostam de comer de faca e garfo e tenham mais que a quarta classe.

4) Nomear para a liderança do grupo parlamentar o primeiro-ministro mais incompetente da História de Portugal. E talvez de todo o Universo.

5) Chamar a atenção para os tachos que a namorada do Sócrates anda a arranjar, não vá isto cheirar a cunha, como a de certos companheiros que ainda pululam pela RTP. Copiar é feio.

6) Rodear-me de uma direcção tão abrangente que engloba desde ex-comunistas a bacalhaus secos.

7) Mudar de ideias como quem muda de camisa. Isto tendo em conta que sou um homem asseadinho e gosto de trocar de roupa com regularidade.

8) Deixar os meus colaboradores dizerem as maiores alarvidades e não lhes chamar a atenção para não ficarem amuadinhos, coitadinhos.

9) Projectar algo positivo para o futuro de Portugal, não estou é a ver bem o quê.

10) Assim de repente não me lembro de mais nada. Talvez chamar nomes ao Sócrates, flagelar-me com um chicote das 10h00 às 11h12, vangloriar-me de estar à frente da câmara mais endividada do pais, arranjar uma namorada para aparecer nas revistas ou dizer que me vou embora para depois voltar.

Viva o PSD, viva Portugal!

The Smashing Pumpkins - Mayonaise

Alguém se lembra disto? Quem não se lembrar merece é ser deixado nu na jaula dos tigres no zoológico. Bem, quero eu dizer que esta uma das músicas que mais ouvia na adolescência porque me identificava com a letra. Outros tempos. Certo é que isto ainda mexe comigo para lá do razoável. Ou ainda não deixei de ser adolescente, o que duvido, ou então há qualquer coisa em mim que não bate certo. É bem capaz de ser isso. Se é bom ou mau, sinceramente não sei. Tem dias...

Fool enough to almost be it
Cool enough to not quite see it
Doomed
Pick your pockets full of sorrow
And run away with me tomorrow
June

Well try and ease the pain
But somehow well feel the same
Well, no one knows
Where our secrets go

I send a heart to all my dearies
When your life is so, so dreary
Dream
Im rumored to the straight and narrow
While the harlots of my perils
Scream

And I fail
But when I can, I will
Try to understand
That when I can, I will

Mother weep the years Im missing
All our time cant be given
Back
Shut my mouth and strike the demons
That cursed you and your reasons
Out of hand and out of season
Out of love and out of feeling
So bad

When I can, I will
Words defy the plan
When I can, I will

Fool enough to almost be it
And cool enough to not quite see it
And old enough to always feel this
Always old, Ill always feel this

No more promise no more sorrow
No longer will I follow
Can anybody hear me
I just want to be me
When I can, I will
Try to understand
That when I can, I will

Nick Cave - Brompton Oratory

Quando for grande quero compor uma canção assim. Tão boa, não é? (não liguem ao vídeo, concentrem-se na beleza da música)

Up those stone steps I climb
Hail this joyful day's return
Into its great shadowed vault I go
Hail the Pentecostal morn

The reading is from Luke 24
Where Christ returns to his loved ones
I look at the stone apostles
Think that it's alright for some

And I wish that I was made of stone
So that I would not have to see
A beauty impossible to define
A beauty impossible to believe

A beauty impossible to endure
The blood imparted in little sips
The smell of you still on my hands
As I bring the cup up to my lips

No God up in the sky
No devil beneath the sea
Could do the job that you did, baby
Of bringing me to my knees

Outside I sit on the stone steps
With nothing much to do
Forlorn and exhausted, baby
By the absence of you

Adriana Calcanhotto - Devolva-me

Mais um pedaço do que me faz sorrir...

E por falar em coisas boas...

... que provocam sorrisos, eis excertos de dois dos filmes que posso ver 500 vezes e que sempre me farão recordar memórias ternas do passado (há lá tantas coisas fiéis a pequenas partes bem agradáveis da minha vida) e sonhar com aquilo que gostaria ainda de ser e viver (porque felizmente ainda não parei de sonhar). Antes do Anoitecer e Antes do Amanhecer são os seus títulos. Belíssimos.

Placebo - Every you Every me

Não é que queira ser mauzinho, que até não sou, mas é só para partilhar com vossas excelências que nos próximos quatro dias (quatro!!!!) irei estar de folga. Ou seja, irei dedicar-me à difícil arte do ócio, do fazer rien, da preguiça e outros atributos complicados. O que me causará sacrifícios tais que vocês não imaginam.

E porquê esta música, questiona o vasto auditório? Não sei. Talvez porque seja daquelas que antes me faziam sorrir de prazer e hoje continuam a provocar a mesma sensação. Ou não. Estou de folga e não me apetece pensar muito.

Além disso, há contagens decrescentes que estão a perturbar positivamente a minha mente. Uma para o belo do concerto da próxima semana, outra para algo que me começa a provocar frio no estômago de ansiedade boa. É o que dá ser tolo.

Diria que é ela por ela...

Um fazendeiro búlgaro decidiu trocar a mulher por uma cabra porque a esposa não podia ter filhos. A troca aconteceu na cidade de Plovdiv, na região central da Bulgária.

Stoil Panayotov trocou a sua terceira esposa, Elena, por uma cabra de oito anos em um mercado da cidade no mês passado. "Um dia antes, um amigo tinha me dito que ele não tinha sorte com as mulheres e que realmente gostava da minha mulher", disse Panayotov, de 54 anos.

"A troca foi concluída depois que a minha mulher concordou", afirmou. "A cabra já teve três filhotes, e minha mulher, nenhum, então o meu amigo se deu bem com a troca. Eu fiquei com uma cabra de segunda mão e ele ficou com uma mulher novinha", conluiu Panayotov.

Em 2006, um sudanês foi forçado a se casar com uma cabra depois de ser flagrado tendo relações sexuais com o animal.

A fonte é a BBC

Nick Cave - Straight to you

E já só falta uma semana para o grande dia. Quer dizer, o primeiro grande dia, outro é só exactamente na semana seguinte. Agora perde os bilhetes, perde... Fuzilava-te lenta e incompetentemente.
Esta é das mais antigas do grande Nick Cave, uma das primeiras que me fez vibrar com ele. Ao ouvi-la, lembro-me sempre de um professor australiano que tive na Escola Secundária a quem eu e mais uns quantos pedíamos que traduzisse as letras das músicas do Nick Cave, que ele também adorava, e que corava sempre que algum palavrão surgia pelo meio. Grande Francisco Vidinha, era este o nome do prof. Filho de portugueses, veio para Portugal depois de uma vida no outro lado do mundo. O homem que me ensinou a montar clips de publicidade, com quem podíamos falar de tudo (mas mesmo de tudo) e nos ajudou a organizar um mini-festival de cinema no qual nos divertimos e aprendemos bastante durante uma longa semana. Além disso chegou a ir para os copos com o pessoal. Grande! Daqueles que ficam para sempre guardados nos canto mais terno da memória.

Boa Semana!

Não, não é nenhuma canção. É o genérico da série que fazia as delícias da minha infância, o grande Verão Azul. Ainda hoje gosto de assobiar aquela música mais que de vez em quando. E confesso que chorei muito quando morreu o Chanquete. Já agora, aproveito para dizer também que tive uma paixoneta platónica pela Bea. Saudades. Saudades não, nostalgia. Que é bom e não dói tanto.

Esta menina será responsável directa pelo meu próximo acidente de carro. Agora que voltou a ser o corpo da Triumph e anda por aí em tudo o que é outdoor, já me desviou o olhar da estrada umas 35 vezes, obrigando-me a travagens bruscas antes que me espetasse no carro da frente tamanha a distracção. Aliás, o que já tinha sucedido aquando da sua primeira aparição em semelhantes trajes, acho que o ano passado.

Resumindo, Cláudia Vieira é o resumo daquilo que se pode considerar uma mulher perfeita. Além disso é uma simpatia. Sim, que eu já tive o prazer de falar com ela. Por motivos de trabalho, claro. Pena que pelo telefone. Aliás, se tivesse conversado pessoalmente seria chato porque não teria parado de me babar.

A foto é deste senhor. O sortudo. A serviços destes não vou eu contigo, não... Infelizmente.

Aretha Franklin (again)

Esta é das poucas canções que provoca em mim duas sensações simultâneas: arrepios de emoção e uma vontade incontrolável de dançar (só não o faço muito porque sei quão ridículo fico quando me agito ao som de música).
Provoca também recordações claras de quando a ouvi umas 20 vezes seguidas, ao lado de quem, o que nos unia então. O sentido que fazia a letra em relação ao que estava a passar entre nós (e houve uma parte em particular que acertou perfeitamente naquilo que quisemos ser, no que fomos e depois deixámos de ser sem mágoas ou rancores de parte a parte).
Deixei de a escutar durante um largo período, precisamente aquele em já não fazia sentido porque não havia o outro lado.
Achei agora nova motivação que me fez retornar a ouvi-la com ternura, associando certas partes ao que sinto. Faz sentido novamente. Como não fazia vai quase para uma eternidade.
Aliás, acho que tudo faz sentido outra vez. Acho não. Quero vir a ter a certeza daqui a muito pouco tempo. Umas duas semanas e qualquer coisa. You just have to answer my prayer.


The moment I wake up
Before I put on my makeup
I say a little pray for you
While combing my hair now,
And wondering what dress to wear now,
I say a little prayer for you

Forever, and ever, you'll stay in my heart
and I will love you
Forever, and ever, we never will part
Oh, how I love you
Together, forever, that's how it must be
To live without you
Would only meen heartbreak for me.

I run for the bus, dear,
While riding I think of us, dear,
I say a little prayer for you.
At work I just take time
And all through my coffee break-time,
I say a little prayer for you.

Forever, and ever, you'll stay in my heart
and I will love you
Forever, and ever we never will part
Oh, how I'll love you
Together, forever, that's how it must be
To live without you
Would only mean heartbreak for me.

I say a little prayer for you

I say a little prayer for you

My darling believe me, ( believe me)
For me there is no one but you!
Please love me too (answer his pray)
And I'm in love with you (answer his pray)
Answer my prayer now babe (answer his pray)

Forever, and ever, you'll stay in my heart
and I will love you
Forever, and ever we never will part
Oh, how I'll love you
Together, forever, that's how it must be
To live without you
Would only mean heartbreak for me (oooooooooh)

Bom fim-de-semana!

U2 - Stay (Faraway, So Close)

Uma das minhas favoritas dos U2

- Nunca te apeteceu carregar num botão e desaparecer daqui para fora?
- Às vezes sim. Mas aposto que ia querer regressar de novo. Nunca estou bem onde estou.
- E isso é bom?
- Tem dias.
- És feliz assim?
- Sei lá se sou feliz assim. Faço por isso. Mas nunca ninguém é completamente feliz.
- Não?!
- Claro que não. Só é completamente feliz quem não tem mais nada por que lutar. E eu ainda tenho muita coisa nesta cabeça. Além disso, só vou poder fazer o balanço da suposta felicidade quando estiver a morrer. Se olhar para trás e sorrir mais do que chorar de desgosto e arrependimento, então poderei dizer que isto valeu a pena.
- E se morresses agora?
- Tenho a certeza que estaria incompleto.
- Incompleto?
- Sim. Tenho nas mãos muito do que quero mas falta o mais importante, o que mais pica me está a dar para obter, para poder dizer que me sinto realizado.
- E achas que vais conseguir?
- Se soubesse já não teria pica nenhuma para o conseguir.
- E agora?
- Agora o quê?
- O que vais fazer?
- O que achas?
- E se te arrependes?
- Só me arrependeria se não o fizesse. O resto logo se verá. Não tenho nada a perder, pois não?
- És tolo.
- Eu sei.

Bjork - Bachelorette

Uma grande música para animar um dia que começou agitado, estremunhado e stressado de mais para os meus padrões de normalidade. Se é que posso falar de normalidade na bela da profissão que escolhi e tive a sorte de exercer. E agora larguem-me os braços que tenho que sair de casa a correr.

Ah, viele danke pela ajuda ortográfica. Não te disse que não era nada de especial? Quem é amigo, quem é?

Somos TRI

Dá gozo ser tricampeão quando há uma máquina que tenta denegrir tudo o que de positivo o clube conquista

Dá gozo ser tricampeão quando outros atiram areia ao ar ignorando a superioridade clara do FCP dentro do campo

Dá gozo ser tricampeão, olhar para baixo e ver o segundo a mais de 15 pontos, não importa quem

Dá gozo ser tricampeão e, ao mesmo tempo, a equipa portuguesa com mais títulos internacionais

Dá gozo ser tricampeão e ter ao dispor jogadores de raça como o Lizandro Lopez, inteligentes como o Lucho (sempre disse que os argentinos iam injectar garra e acertei), mágicos como o Quaresma, carismáticos como o Pedro Emanuel, alegres e eficazes como o Helton, desiquilibradores numa posição tão inabitual para tal como o Bosingwa, trabalhadores incansáveis como o Raul Meireles

Dá gozo ser tricampeão num clube em que os jogadores pensam sempre antes na equipa do que neles próprios

Dá gozo ser tricampeão à custa de trabalho, espírito de sacrifício e humildade

Dá gozo ser tricampeão enquanto outros se encostam às memórias do passado e delas demoram a descolar

Dá gozo ser tricampeão contra uma comunicação social manifestamente facciosa

Dá gozo ser tricampeão e começar logo a pensar no tetra, demonstra bem o espírito do clube

Dá gozo ser tricampeão e ponto final

Nick Cave

De amanhã a duas semanas irei vê-lo a um palmo dos olhos. A ele, que a Kylie Minogue infelizmente não vem. Se entretanto mudar de ideias está, aliás, convidada a ficar alojada no meu humilde apartamento.
Ora bem, vou assistir ao concerto se o meu bilhete ainda estiver em boas mãos (até te mato se o perdeste, gaja...!).
Já começam a ser contagens decrescentes a mais para o meu pobre coração de trintão, é o que é.

"Deixe lá os espíritos que se auto-masturbam, deixe esses espíritos andarem nas suas confabulações, nós temos muito que fazer para que Portugal volte, de novo, aos caminhos que precisa e necessita trilhar", disse Alberto João Jardim no final do congresso do PSD/Madeira.

Auto-masturbam?! Isto não será uma redundância?

Folgas perfeitas, perfeitas...

Ponto prévio: aquilo do fodido do post anterior já era. Ainda bem. Para mim e para quem me atura, que sou moço chato quando estou para lá de aborrecido.

Indo directo ao assunto, dois dias perfeitos, pelo menos para mim (e quem não concordar que se amanhe) são como os dois que agora findam. Que se podem resumir muito simplesmente da seguinte forma. Da cama para o sofá e do sofá para cama, com muito sol a entrar pela janela e a bater no corpo para facilitar a arte de adormecer suavemente, da cozinha para a porta de saída a a caminho de um belo barzinho (fraquinho, é certo, e caro, o porco) para a ler o jornal enquanto o cheiro a mar me invadia os pulmões, regresso a casa para preparar uma longa noite de copos que terminou já era quase dia (eu sei que parecia estar quase a dormir mas lembro-me de tudo, ok? E fui direitinho para casa. Não sei é como, mas fui). Nova dose de sono partilhada entre o sofá e a cama, muita preguiça, Football Manager até enjoar (acho que passei ao lado de um grande carreira de treinador) e, admirem-se, até me deu para andar a separar roupa de Verão e Inverno (algo pouco masculino, sim, mas antes um homem ter estes tiques femininos que outros menos próprios).

Ah, o mais importante de tudo. O FC Porto foi tri-campeão. TRI!!!!!!!! Agora venha o tetra, depois o penta e por aí fora. Já agora com um título europeu pelo meio, se não for pedir muito.

Bom, agora com licença que me esperam dez dias seguidos de trabalho. Pensei suicidar-me perante tamanha perspectiva. Mas, além de não saber se essa coisa da morte é agradável, tenho coisas mais importantes a fazer enquanto cá ando.

Acordei tão fodido, tão fodido, tão fodido mas tão fodido, que me apetecia mandar toda a gente para o real caralho. Ou quase toda. Uma grande parte, vá.
Pronto, já desabafei. E ai de quem comigo hoje se cruze e pergunte o que é que se passa. É bem provável que seja brindada com uma resposta pouco agradável e um olhar de quem apetece fuzilar alguém . É que se isto não passou depois de bom banho matinal e de um pequeno-almoço como deve ser, a tendência é que não melhore nas próximas horas. Pelo contrário.

Com licença e obrigado por partilharem comigo este momento de, digamos, estupidez. Transmitido por alguém que não tem mais nada que fazer a não ser andar a escrever merdas que não interessam a ninguém num blog que caminha para a demência absoluta. O blog, que o autor já entrou num mundo de absurdos faz algum tempo.

Tinha saudades, e muitas, de um dia como o de hoje. Do calor, do sol, do vento quente na cara, de olhar para o termómetro do carro e ler que estão 28 graus, de andar com pouca roupa, de beber umas cervejas depois do trabalho e sentir aquela brisa macia da noite a entrar-me costas dentro, de chegar a casa e tomar um banho gelado.

Só não tinha saudades de pensar o que estou para aqui a pensar. Mas isto passa. Deve ter sido o sol que me afectou o cérebro, o grande maluco. Ou então não.

Obrigado!!!!

É só o que tenho para te dizer agora. O resto está no mail que te mandei.
Que tal? Embarcamos juntos?

Boa semana (I hope)

Black Cherry - Goldfrapp

Pulp

Dose dupla de uma das minhas bandas favoritas. Especialmente quando estou bem disposto.

Não sei se já disse, mas na adolescência era alto, magro e descoordenado como o Jarvis Cocker, o vocalista. E também cheguei a ter um penteado tão ridículo como o dele. Sim, admito que já fui assim. E escusam de pedir para mostrar fotos da época que jamais o farei.