É assim que me sinto:

Sou um evadido.

Logo que nasci

Fecharam-me em mim,

Ah, mas eu fugi.

Se a gente se cansa

Do mesmo lugar,

Do mesmo ser

Por que não se cansar?

Minha alma procura-me

Mas eu ando a monte,

Oxalá que ela

Nunca me encontre.

Ser um é cadeia,

Ser eu é não ser.

Viverei fugindo

Mas vivo a valer.

Fernando Pessoa

Hora de despedida do trabalho. Beijinhos a abraços a todos, amanhã há mais.
O oitavo andar do costume. Pára o elevador. Lá dentro, apenas uma colega de outro sector com a qual troco cumprimentos de circunstância quando com ela me cruzo.
- Boa noite, tudo bem?
- Tudo.
- Vai para baixo?.
- Vou
- Então vamos.

Dois andares descidos, eis que o elevador decide interromper a marcha.
Segundos de longo silêncio. Olho para ela, ela para mim. E tento quebrar o gelo, antes que me desate de rir. De nervoso e ridículo, como muitas vezes tenho vontade quando ando de elevador com pessoas que não conheço e nada tenho, nem elas a mim, para dizer.
- Parece que tem vontade própria.
- Estou a ver que sim.

Um solavanco e lá avança. Pouco, que volta a parar logo depois.
- Está bom, está. (desta vez é ela que começa a conversa)
- É. Parece que vamos passar aqui a noite. Trouxe saco-cama?
E sorriu.

Um minuto de indecisão, pego no telemóvel para ligar a alguém que nos salve e eis que o elevador decide arrancar de novo.
- Está a gozar...
- Parece que sim. Já pode guardar o saco-cama.

As portas abrem-se no rés-do-chão. Finalmente. Dou-lhe passagem.
- Obrigada.
- De nada.
- Até amanhã.
- Qualquer coisa encontramo-nos no elevador.
- Mas desta vez traz você o saco-cama. [detesto que me tratem por você]
- Combinado.

E assim terminou mais um dia de labuta.

Toca o despertador, ligo o rádio, ouço as primeiras notícias da manhã. "Há dois tigres à solta numa Estrada Nacional". Fantástico, gosto tanto de viver na Ásia, pensei.
Mas não, foi mesmo por cá. Pelos vistos, os bichos escaparam da caravana de um circo. Vou ali comprar tabaco e já venho. Apeteceu-lhes apanhar ar fresco. E foram.

- Alfredo, está aqui um tigre a pedir um maço de Marlboro. Posso vender ou peço o bilhete de identidade não vá ele ser menor?
- Está um quê?
- Um tigre. Não, espera, afinal são dois.
- Dois?
- Parece que sim. O outro acho que só veio fazer companhia, não vai consumir nada.
- Serão mesmo tigres?
- Parecem.
- Não será dos medicamentos para a vesícula que andas a tomar?
- Espera aí que eu pergunto-lhes.
- Pergunta lá.
- Os senhores são tigres?
- ...
- Não respondem. Quer dizer, assim à segunda até que parecem marmotas.
- Devem ser babuínos.
- Os babuínos não fumam.
- Pois não.
- Vendo-lhes os cigarros ou não?
- Vende, mas obriga-os a fumar lá fora que não quero problemas com a ASAE.
- São os do circo?

O melhor de tudo foi o excelente comentário do dono do circo quando instado pela comunicação social a comentar o insólito sucedido: "A culpa não é minha". Pois não, eu é que não devia ter deixado a varanda do quarto aberta quando ontem adormeci. Assim como há mosquitos que gostam de me invadir a casa, há tigres que podem ter vontade de fazer o caminho inverso. Os grandes malucos.

Desta é mesmo humor. Do melhor

Humanos - Quero é Viver (ora aí está, acrescento eu)

Vou viver
até quando eu não sei
que me importa o que serei
quero é viver

Amanhã, espero sempre um amanhã
e acredito que será
mais um prazer

e a vida é sempre uma curiosidade
que me desperta com a idade
interessa-me o que está para vir
a vida em mim é sempre uma certeza
que nasce da minha riqueza
do meu prazer em descobrir

encontrar, renovar, vou fugir ou repetir

vou viver,
até quando, eu não sei
que me importa o que serei
quero é viver
amanhã, espero sempre um amanhã
eacredito que será mais um prazer

a vida é sempre uma curiosidade
que me desperta com idade
interessa-me o que está para vir
a vida, em mim é sempre uma certeza
que nasce da minha riqueza
do meu prazer em descobrir

encontrar, renovar vou fugir ou repetir

vou viver
até quando eu não sei
que me importa o que serei
quero é viver,
amanhã, espero sempre um amanhã
e acredito que será mais um prazer

A primeira parte de uma longa comédia...

... que seria para rir não fosse realidade.
A explicação está no post de baixo. E a continuação desta saga também.

Brilhante (só não sei se para rir ou para chorar)

Não é humor, é Portugal, o verdadeiro Portugal que se diz europeu. O vídeo tem nove minutos mas vale a pena. E muito. Dá para perceber três coisas: o povo que temos, os serviços de saúde que temos e o que nos espera se um dia tivermos a infelicidade de precisarmos de assistência rápida rápida (?).
Brilhante, mais uma vez. Vale bem a pena.

PS: Isto aconteceu mesmo. E há bem pouco tempo.

Avó, hoje fazes 80 anos e chego à conclusão que tenho muito por te dizer.

Um dia que partas, espero que daqui a muito tempo, vou recordar a forma como olhas para mim. Com um sorriso que sem ser exuberante denuncia o carinho que tens por mim. Que só eu compreendo e só eu sei como me reconfortou ao longo destes anos. Por vezes nem precisas de dizer nada, basta olhares para mim para eu perceber que estás comigo. E nunca me vou esquecer do que me segredaste no dia em que me casei. Chorámos os dois, baixinho que somos discretos, e o beijo que me deste depois, e que te retribui, selou tudo o que não precisava de ser acrecentado. O casamento já era faz tempo, mas garanto que jamais irei apagar da memória tais palavras.

Mais do que reconhecimento do que fizeste por mim, tenho admiração por ti. E olha que se contam pelos dedos de uma mão as pessoas por quem nutro tal sentimento. Elogio-te pela forma como soubeste educar os teus cinco filhos depois de cedo teres perdido o marido – e o que eu gostaria de ter conhecido o meu avô –, como depois soubeste abraçar e cuidar dos netos sem que se te ouvisse da boca uma palavra de lamúria ou descontentamento, sequer de cansaço.

Tive a sorte e o privilégio de ser o primeiro deles. De sentir nos teus braços todo o calor do mundo, de te ouvir palavras sábias que me educavam no bom sentido da vida, de seres cúmplice das minhas traquinices de criança – que não contavas a ninguém –, de escutar os teus ralhetes naquele tom baixo mas que não precisava de mais entoação porque estava lá tudo. Soubeste, tu e o resto da família, mimar-me sem me tornar um idota inútil. Soubeste transmitir-me responsabilidade, a começar pelas coisas mais pequenas.

Nem imaginas as memórias que guardo daquela casa grande, cheia de gente, onde passei boa parte dos meus primeiros dez anos. Como eu adorava dormir lá, os teus cozinhados, brincar naquele quintal enorme, os meus amigos, a vizinhança. A escola primária, os cães, os gatos, os pássaros. E esfolar os joelhos nas árvores, arranhar as mãos naquele chão de cimento duro que me parecia veludo. A família junta, que tanto de bom me transmitiu nesses tempos e ainda hoje guardo bem guardado dentro de mim. Também não imaginas o quanto chorei sozinho quando decidiste vendê-la e tive que deixar aquele meu mundo. Ficou tudo tão diferente desde então. Só mais tarde percebi que a vida é feita de etapas e o que quiseste foi apenas encerrar uma delas. Mas ninguém me tira da cabeça que aquela casa há-de ser minha. Jurei-o no dia em que a deixei e estou longe de desistir da ideia.

De então para cá, e já se passaram vinte anos, habituei-me a sentar-me ao teu lado, muito menos vezes do que gostaria, confesso, e ouvir-te contar aquelas estórias dos tempos de África e de Lisboa. São tantas, tão fantásticas, ficam tão bem na tua boca. De partilhar contigo os altos e baixos da vida. E a continuar a saborear os pratos que te saem das mãos como se fossem obra de arte. Nunca provei um bolo de laranja tão bom como o teu. Nem nunca percebi como fazes aqueles molhos divinos.

Se nunca vou ter oportunidade de dizer o quanto gosto de ti, seja por falta de coragem – desculpa estúpida, eu sei – ou pelo que for, que fique aqui claro que o que nutro por ti é Amor. Assim, com letra maiúscula. Por muito tempo que viva, nada, mesmo nada, será suficiente para te expressar a gratidão e honra que tenho por ser teu neto.

Confesso que me caíram pelo rosto algumas lágrimas enquanto escrevi isto. Foram de saudade. Do passado e, principalmente, do futuro. Que ainda quero ver o teu sorriso muitas mais vezes.

Pulp Fiction II

E a belíssima Uma Thurman a dançar ao som de "Girl You'll Be a Woman Soon" dos Urge Overkill
Boas memórias...

Por falar em Pulp Fiction...

And you fuckin pricks move, and I'll execute every motherfucking last one of you...

Chama-lhe um doce, chama

Fil, resolveste complicar a coisa mas até que não será muito difícil responder-te à letra devido à minha paixão complusiva pelo Ennio Morricone.
As minhas cinco bandas sonoras de eleição são as seguintes (a ordem é aleatória):

Era uma vez na América - Ennio Morricone
Cinema Paraíso - Ennio Morricone
Era uma vez no Oeste - Ennio Morricone
Pulp Fiction - Vários
Magonlia - Aimee Mann (e mais alguns, mas sobretudo ela)


E agora, caro Filinto, o prometido é devido. Desafio-te para as seguintes correntes: quais as cinco posições sexuais favoritas entre as 23h26 e as 2h15; quais as cinco bebidas com licor de ameixa que mais te deliciam e quais os cinco livros de autores do hemisfério norte de África editados entre 1954 e 1962 que te caíram no goto até agora.

Quem quiser juntar-se não paga nada.

E fico por aqui para não me tornar chato.

Em Lisboa, toda a gente ficou em pânico ao aperceber-se de uma encomenda embrulhada com um lenço árabe abandonada junto a uma estação de metropolitano. "Ai, que andam aí os terroristas", gritou a multidão. E toca a chamar a polícia, alertada desde domingo sobre uma possível investida da Al-Qaeda em Portugal. Resultado: o pacote foi rebentado, não havia nada de anormal, foi tudo uma "brincadeira de mau gosto".
Meus amigos, terrorista a sério não deixaria algo mal amanhado no meio da rua, explodiria em plena carruagem do metro. Com honra, eficácia e sentido de dever. Espero é que sem mim lá dentro.

Mafalda Arnauth - Para Maria

Eu via-a cantar isto ao vivo e adorei. Isto e muito mais. Foi dos poucos concertos a que assisti em que me apeteceu ficar noite fora com quem estava em palco. Com ela e com os músicos, fantásticos. Duas horas que podiam ser quatro, seis, enfim. Surpreendente.

E as costas do vestido eram bem bonitas, eram. As costas, o vestido nem por isso.

A vida é um bocadinho como o tetris, jogo que muitos dão como repugnante mas a que acho uma certa piada. As peças estão sempre a cair-nos direitinhas no caminho, nós é que nos encarregamos de as desviar por burrice ou falta de destreza.

Pensamento estúpido, eu sei... Mas hoje deu-me para isto.

E isto já está reactivado, sim. A pedido de muitas famílias. De algumas, vá, que não quero parecer presunçoso.

O amor acontece

Ora aqui está a minha primeira surpresa de 2008. Tão simples, tão bonitinho. E conta com a Lúcia Moniz, que não se safa nada mal, não senhor.
O mais fantástico foi ter descoberto que, por razões desconhecidas do destino, foi visto quase ao mesmo tempo por duas pessoas a quem as histórias do filme dizem muito sem ambas terem combinado absolutamente nada. Por isso é que isto é engraçado. Pequenas coisas, pequenos detalhes que trazem muito atrás.

O facto de ter 30 anos (como isto passa depressa, porra), um casamento que se foi e um conjunto de atribulações que me levam a estar numa posição diferente daquela que o código de conduta da sociedade me impõe, mas que não faço tenção de seguir porque aprendi que a vida se vive dia a dia como se quer e não como os outros pretendem que ela seja vivida, fazem-me pensar que há projectos que há muito podiam estar arrumados numa gaveta e só não estão porque, simplesmente, não surgiu o momento perfeito para aparecerem.
Quer isto dizer o quê? Nada de especial. Apenas que me apetece continuar assim, sem problemas de consciência, com a noção de que há muita coisa ainda por conquistar aos bocados e mais ainda para conhecer. Além disso, e não menos importante, sinto-me bem, tão bem que me arrisco a dizer que com esta idade vejo as coisas com olhos mais de descoberta do que de pressa de chegar a algo que já devia ter alcançado há algum tempo.
Apetece-me ser feliz, conceito abstracto, é certo, mas útil para isto correr bem.

Agora que está confirmada a ida dos Gato Fedorento para a SIC, consuma-se a vingança há muito pensada pela televisão de Balsemão. Desde que a RTP roubou Guilherme Leite, o grande criador dos Malucos do Riso, que não havia em Carnaxide quem sossegasse enquanto não pregasse tamanha rasteira à estação pública. Fica ela por ela. Ou quase. Os Gato têm um bocadinho mais de piada, vá. Assim como a diferença entre os seios da Monica Belucci e da Luciana Abreu.

Anda meio mundo histérico com a possibilidade de os Estados Unidos virem a ser presididos pela primeira vez ou por uma mulher ou por um negro. Não percebo tamanho espanto. Afinal, a Casa Branca não foi ocupada por um atrasado mental nos últimos oito anos? Irreverência democrática difícil de superar, digo eu.

Smells like teen spirit...

... versão Tori Amos.

Reparem só naqueles olhos. Há muita droga ali, é certo, mas também uma sensualidade difícil de explicar. E garra. Bastante.

Californication

Ando tão desligado do que se passa nas nossas televisões que nem sei se esta excelente série já por cá rola. Acho que não, mas....
Do que tenho visto na net isto é muito bom, foda mesmo, diria. Literalmente. E o David Duchovny deixa aquele ar de polícia meio totó que fez com que cedo achasse os Ficheiros Secretos uma bela bosta. Ou então um excelente soporífero.

Não sei o que custa mais. Se pisar terreno desconhecido à espera de encontrar uma porta aberta sabe-se lá quando e onde, se imaginar que tudo isto não passa de uma ilusão estúpida para a qual só vou acordar quando for tarde.
Pedro, Pedro... Quem te conhecer que te espanque.

Primeiras conclusões sobre a Lei do Tabaco

- Cafés e restaurantes deixaram de cheirar a fumo e passaram a destilar um mais desagradável odor a gordura e a suor dos clientes e empregados. Nos shoppings, por seu lado, o perfume barato salta à sensibilidade das narinas como nunca.

- Os fundamentalistas anti-tabaco estão mais activos e idiotas. Os pró-tabaco também.

- A cultura dos bufos voltou a atacar em nome do Estado quase 35 anos após o 25 de Abril. Ainda não temos um Salazar em cada esquina, mas há um candidato a agente da Pide à mesa de um qualquer estabelecimento de restauração.

- Como era de calcular, junto dos locais onde é proibido sacar do cigarro amontoam-se no chão montes de beatas. Era bom que fossem as de igreja, mas ainda não chegamos a tanto, infelizmente. No Verão passado estive nos países bálticos, onde lei idêntica está em vigor há cerca de dois anos. Em cada duzentos metros de rua era possível ver um cinzeiro. Diferenças entre um país que se julga europeu e não faz nada para o ser e outros que o querem ser à força e se esforçam para tal (a Estónia vai ultrapassar-nos no próximo ano, por falar nisso).

- Ando a fumar menos, é verdade. Mas sinto-me um anormal quando sou obrigado a matar o vício durante as horas de trabalho na varanda de um oitavo andar onde mal cabem as minhas pernas.

- E porque tudo nem tudo são más notícias, é bom referir que no Porto é permitido fumar em bares como o Labirinto e o Mercedes.

Pixies

Boa semana de trabalho para mim. Obrigado e com licença.

Socorro, dei por mim a dizer que gosto de David Fonseca!
O ano começa bem, começa.
Vou ali colocar um Xanax debaixo da língua e enfiar a cabeça no forno, volto já.