O que eu gostava de morar no Líbano. De sair para o trabalho com a incerteza de saber se no regresso a minha casa está intacta. De estar a almoçar ou jantar e um obus acertar direitinho na janela do quarto. De passear na rua e ver meia dúzia de gajos a agredirem-se à facada ou à mocada. De ver o vizinho do lado disparar tiros de morteiro em direcção ao prédio da frente. De ter como parceiros de café cristãos maronitas, ortodoxos e afins, e também muçulmanos de toda a espécie. De os ver entretidos a discutir futebol e gajas e, a meio da conversa, um deles atirar a matar só porque não concorda com o que os outros dizem. De assistir ao pôr do sol ao som do troar dos mísseis israelitas que caem no jardim do lado. De hesitar em matricular um filho numa escola do Hezbollah ou num colégio de freiras.
Portugal é mesmo uma pasmaceira, caramba.